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Por mucho que lo imaginemos, no podemos volar. Los motores los impulsa el servilismo, y mi anciana verruga pronostica aterrizajes forzosos.
No subiré a ese avión.
Nos ahogamos en sí mismos. Nos quemamos en las propias llamas reparadoras, porque reparan, porque duelen, porque hacen de la nada cenizas.
Somos vertiente y vierten, sobre nosotros mismos, la soledad.
Nos ahogamos entre el charco lastimoso y el océano virtual de ningún beso.
Besamos virtualmente, ofrecemos expiaciones solemnes y reposamos en camas del Ikea. Somos nuestro propio tormento y nuestro amanecer.
Tan sólo, eso mismo, tan sólo, vivimos nuestra rutina esperando un día la llamada.
La Gala solidaria a favor del Pueblo Saharaui impulsada por Teresa Rubira y el Colectivo Cierzo y NIebla fue todo un éxito. Como era de esperar... El maestro Juan Mestanza tuvo un papel protagonista en este éxito, sin duda. No desmerezco a los demás, ni mucho menos.
Desde el primero al último cumplieron con creces las espectativas. Tanto que sería bueno reconocer que fue algo "exportable", para hacerlo en cualquier sitio, porque se hace con buena fe, pero encima se hace con grandes artistas y, sobre todo, por una causa noble.
Bueno Juan, qué te parece, ¿repetimos?. Cuando quieras, amigo.
A mama le pesan los ojos por culpa de mis desvelos
mirando atolondrada las horas del reloj,
y piensa, llora, sufre,
empapa su corazón de mis dolores,
como madre en peana de mis días de procesión.
Aprovecha el provecho del ronquido alegre y pausado de su niño ensimismado,
en las batallas perdidas de sus enjambres furiosos,
y en las breves líneas cubiertas de lágrimas,
... (... continúa)
GALA SOLIDARIA
Recital de poesía y canción. Acto solidario en ayuda al pueblo saharaui.
Organizan: Dar Al Karama.
&
... (... continúa)
Mis mitos. Son.
Perderán el tiempo en díscolas frases.
Sangre, saliva... y tinta derramada.
Y aún mitos serán. Pues mitos fueron.
"Me encontré donde la encrucijada apresura con sentimiento al viajero.
Quise averiguar algo que se erguía en un corazón retrasándome en el tiempo. Pensaba encontrar aquello en los lugares dormidos. Ni allí lo encontré. Me avalancé en un viaja solitarioen el que mi alma.
Resolvió consejera.
No quería llegar al término"
Estoy harto de buscar la salida estética de la vida. Creo en los sueños.
Me levanto.
Intento buscar la vida
Método insuperable de alcanzar la gloria. Como una gran mentira.
Como la vida.
Como la gran mentira.
un galgo fiel. Acompaña al amo abatido. Por un sendero. Que recoge lo más profundo de su ser. En ocasiones. El galgo inclina su cabeza. Corredor. Estilizada buscando un refugio. El amo ríe. Entonces. Transmite frialdad ingenua. Descansa en un pedestal. Marmóreo. Tosco el ser humano. A veces cae. Se quiebra. A veces las voces vuelan. No llegan a su destino. A veces la mente. Un mar. Que encierra secretos. Lo más profundo. A veces Sólo a veces.
Verde a tí,
que abres viento en primavera,
y enluces sol de siega entre tus haces de vida.
No imbécil. Toda la verdad se esconde tras puertas oscuras.
Que encierran pasiones claras. Nunca ocultas. Una luz. Una estrella. Un suspiro. Un llanto. Una catedral barroca. Inspirada en una inspiración.
Todo la nada. La paranoia. Diversidad del pensamiento. Que fluye acompasado. Con la mentalidad de cada cual y, por cierto, habla.
Coherente o difusa: brava.
Sencillamente puertas oscuras. Esconden la sombra iluminada. Una luz. Una estrella. Un suspiro. Un llanto. Una catedral barroca inspirada en una inspiración.
Acaricia, caliza,
en tu muela;
cabra parda.
Vengo y voy como tu viento,
aun siendo lejano y frío,
tomillo y carne,
ardor y balde.
Gea me tienes entre ríos,
que atrapa
... (... continúa)
Cuando el Conde de añil levantaba su cuerpo del camastro.
Entonces.
Se alzaba el alba.
Entre alcornoques pardos, encinas hieráticas y álamos.
Que jugaban con la brisa refinada.
Aromas infinitos.
Y un pájaro que cantaba,
mezquino,
en un mundo de reyes muertos.
Edipo está durmiendo y la nieve cae en Zaragoza.
Láminas sordas y oscurecidas. La carretera caliente.
El camino nos lleva mientras los coches sigan parados.
Los cabezos: continuan calvos. La sed hervida.
Cógela la gran nevada. Kioto ha muerto. Dios lo cree así.
Y el niño quiere sus navidades blancas...
Debió ser aquel apretón que unían nuestras pequeñas manos infantiles;
Puentes sólidos entre cama y cama,
devolviendo volutas sonrientes de rizos negros…
Amparando caídas,
ladridos,
Reina de tí…
Debió ser también el viaje en coche,
(... continúa)
"Los alféizares vierten el sudor rojo sobre la chusma
mundana, entre la gente que vive al mediodía;
cuando los ojos son más claros,
la noche es más cerrada"
“Las ventanas de la oficina se despiertan hoy cerradas…
Y el año futuro se suicida de cuando en cuando: la desazón,
el amor, ¿mueve al mundo?
Hoy como ayer, no pudimos hacer nada:
No alerte los fusiles… puede usted contar conmigo.... (... continúa)
"Sonreir,
al aire limpio de las suaves mañanas..."
(poema para la Gala Solidaria de la Palabra, Alicante, a favor de los refugiados Saharahuis)
Bajo páramos infinitos de ardiente sombra,
y encuentros de paso,
y pasos sin encuentros, a ti,
palabra ínfima, que construyes los mundos,
pues sólo el mundo el que edifica en sus palabras.
<
... (... continúa)
Chelo, frío, nieve, campo, resplandor¡¡
Tener la suerte de pertenecer a un colectivo como Apudepa, que intenta poner coherencia en este mundo incoherente es bastante premio. Para un poeta humilde y mundano como yo, de las estepas aragonesas, que sufre la vida como cualquiera y que siente el llanto del mundo como nadie, poder recitaros y daros un poco de mi en el acto homenaje al gran Emilio es suficiente razón para mantenerme vivo una temporadica... Adjunto el poema dedicado a Emilio Gastón y recitado en el homenaje en Casa Emilio -Zaragoza- el pasado 28 de Marzo, rodeado de amigos.
A EMILIO GASTÓN, CON SONRISA QUE INVADE FUTUROS…
“A vos, que vales tanto como nos, y que juntos somos mas, por Di
... (... continúa)
Donde alcanzan los ojos no siempre alcanzan las almas,
que pululan con su equipaje de sueños dormidos...
Donde alcanzan los ojos se reflejan siempre esperanzas...
"acercados días del final, alertadas virtudes;
soñadas catástrofes"
(de pródigo; sed,
vino y visiones;
dos,
paz y ansiedad;
ya,
tres,
ronco; desvencijado...)
<... (... continúa)
Donde pasan las brisas heladas del Duero, tú y yo,
él y todos,
donde los montes se tornan versos y los encuentros son misterios resueltos en los cielos aparentes...
"ojalá que los ángeles de tu pelo
Según empiecen las letras de mi verso
hoy,
por la mañana...
Acabaré la estrofa de nuestras vidas,
jugando a los azares de los tiempos.
me alimento de los ojos que absortos quedan,
observando miradas de mar infinito.
La lejanía ocupa mucho sitio en el corazón, demasiado. Tal vez obviamos lo cercano y no reparamos en los gastos del pasado. Tal vez, digo, quizás, surja el beso prohibido de no observar el pasado sin sentir extrañeza por el futuro...
Pero andar andamos y andar andaremos, viendo pasar nuestra mirada dejada en huellas sin más, en pasajes discontínuos que harán de nosotros lo que alguna vez seremos.
La lejanía nos medita traicionera, pero es el beso cercano el que nos acercará al verso orondo de nuestra desdicha.
A pesar de mil versos y derrotas, te tengo a tí, mi poema.
Donde no amargan los dulces,
preparando la ocupación,
aspirando letras cutres,
ansiando salutación...
(prepara merienda el jueves, VOLVEMOS¡¡)
Alcanzar tu mirada es cruzar los lagos sombríos de los pasados,
visionar mil poemas leídos en el lecho de tu sonrisa.
Uno de los días que me dio por escribir,
me olvidé de respirar
Ansiado néctar de los bolingas incorpóreos¡¡¡¡
Aprovechemos el momento antes de la lucha,
y oigamos a nuestras voces que braman,
porque sólo somos palabra,
y la palabra no siempre es ruido.
Hola de nuevo,
Tras el verano, otra vez el Mestizo y la rutina.
Tendremos que acabar tarde o temprano con ella, embarcarnos en historias no vividas, dedicarnos en cuerpo y alma a aprender a ser nosotros mismos, completarnos y morir viviendo mientras descubrimos paraísos al otro lado de la calle, en una esquina perdida, en un libro que no leímos, en la canción mil veces escuchada.
Os presento a Susana, el mejor poema.
Cuando avanza lo corto que fue el verano,
desciendo al corazón de lo que fue penumbra.
Cuando avanza lo largo que asoma nuestro otoño,
alcanzo las manos del monte bajo,
que caía verde y blanco bajo las nubes del invierno.
A la gente pequeña les llena la luna hinchada,
y las aguas calmas de las pozas mojadas,
A la gente pequeña les versa la inocencia,
y el calor venido de la madre ternura.
A la gente pequeña nunca les anuncia sorpresa,
y la ven pausada con su marcha y su pereza.
A la gente pequeña sólo les quema lo amargo,
y cantan conciertos con su llanto y su tristeza.
A la gente pequeña sólo les gusta la vida,
y a mama, cansada, su pasión y su sonrisa
“Caminar:
Somos paseo. Somos reflejo y sombra. Somos sol y penumbra sobre el mapa, el viaje, el camino de nuestra hipócrita península.”
“¿Esperanza?..
Mientras hay muerte hay esperanza, vieja zancuda y mal trazada, vestida de verde. Mientras hay vida, habrá muerte. La inocencia no existe”
“Fuego:
Baile serpentiforme. Luz. Calma y dicha. Venta de aire seco y olor ahumado. Baile. Baile y fiesta”
“Rejas:
Lo que vemos de puertas afuera es la reconstrucción de lo que vemos de puertas adentro. Lo que vemos de puertas adentro suelen ser recuerdos epicúreos del silbo suave que roza con la verja.”
“Vida:
Vista anudada en las faldas, de la sonrisa. Dueña, sol y confort, de soledades. Carta abierta y golpe pastor, al monte. Sueño. Belleza.”
“Ronroneo:
Una mujer se abanica en el banco, rodeada, ocultada de la apariencia. Aparentemente. Aparentan.”
En un nuevo enlace que he incluído en mi listado, he vuelto a recordar los versos de Miguel Labordeta, uno de los mejores poetas de España, olvidado en rincones desde donde trazaba el infinito. Pasa el tiempo, y aún así se descubren momentos, metáforas, sentimientos, de unión entre los hombres y los poetas de generaciones perdidas...
"De poemas sabré lo justo,
porque ando poco,
pero aún quema la hipócrita esfinge.
Y mi tierra quema.
Y ando en versos descompasados.
Pues.
Soy vela que arde,
cuando empapa la sordidez.
Nunca, repito, nunca,
se alcanza,
se alcanzará,
el camino."
hace mucho frío, en esta ladera del amor- - le hablaba lejos, acurrucándose en su lecho, como un niño lactante-
detrás de la palabra hay un sinfín de eléctricas desdichas,
detrás de su memoria siempre hay recuerdo de amores futuros.
- hace, todavía, mucho, que poco tiempo ha-
- no susurraba, callaba más bien, y bebía de su manantial corpóreo-
vestiste y vistes tu angelical belleza...
- le hablaba lejos, acurrucándose en su lecho,
como un niño lactante-
"Buscan estrellas de mar.
En ocres pardos.
De lomazas.
Lontananzas secanas.
De hierro y frío."
"Sentado en un carasol,
donde la petra fría espera la madrugada
o el sol.
Pintaban rayas sus ojos,
chispeantes,
en las sombrías rosadas
que se abren sanguíneas,
en la aurora.
Y el reseco ambiente,
quebraba las ramas pardas,
pardas las hojas,
de los pinos cansados.
La bruja celeste elevaba el brazo
sentido,
que esclavizó sus vidas
que eligió en cruces cambiados.
Y recogía paupérrima,
las retamas del sagrado visco...
Tuvo hijas, imagino,
y no encontró aquel tesoro.
Se sentaba en el mojón partido,
que partía el término de su niñez,
adulta vieja...
Pensaba quizás en la muerte,
y no encontró aquel tesoro."
"Si de verdad existiese un Dios,
por muy lejano,
nos mataría a todos,
hundidos en nuestra propia mierda.
Andan caballos, cansan jinetes, sobran palabras..."
"...Convirtiendo el blanco en llanto y lágrima.
En cariátide que mana dolor y sangre...
... el negro convirtió el blanco.
El negro sobre blanco es tinta"
"Desde mi impresión,
como una voz sumergida,
ruge y pace la vergüenza,
y el silencio.
Bajo el crepúsculo y el reducto
quedamos tú y yo,
las ratos que somos todos.
y nada renace bajo el sol.
Si viviéramos de memoria
recapacitaría,
pero somos sorbos
de vino lastimoso.
Lo que vimos es la verdad
y lo que el dinero pudre
es la inocencia.
Y aquel que nunca tuvo inocencia,
orina en la calle a plena luz,
roba en las esquinas oliendo a pegamento,
malnace día a día en su caravana,
asesina al niño y al padre,
come las sobras inyectadas de pena.
Desde mi impresión,
todos giramos nuestra apestosa cara."
LA FUGA DEL VERSO
Todo sin presencia tuya se desvanece,
palabra,
hasta los versos se fugan con las hadas de mil carambolas…
Se fugó de tarde,
y no quiso encontrarse,
por las altas cumbres de montes de mil acordes…
... (... continúa)
y en mi mente veo a las princesas,
con sus pijamas de plata,
repasando sus labios y sus suspiros,
adorando emperatrices palaciegas de sus casas.
porque el instante que suma al instante pasado,
el poema de su risa adormilada.
"Caen las húmedas gotas, al pasar.
Ni un alma en las calles mojadas
y la sombra de mi cuerpo juguetea,
chocando al miedo,
de los coches de la nacional.
Me gusta el sabor de los ojos profundos, donde perderme al dormir, o dormir los sueños al despertar
Y mientras recuerdo los momentos
escasos
del encuentro fantasmal,
una fuerza que quiero me empuja,
y sigo adelante.
Adelante el alma errante,
apagada durante años
bajo la ajada depresión d
el que se sintió perdido.
Cuento las gotas perdidas de mi pasado, mientras llueve...
de fondo cuatro rosas fragantes,
bajo el hielo deshecho de las antiguas canciones:
suaves,
tiernas...
bello color de otoño frío,
en cálida sábana
o miradas de almohada intensa."
Prefiero llorar un millón de veces por el mundo
que no haberlo conocido nunca.
Iluso soñador,
caminante de utopías,
amante de los labios y las caricias.
Soy tu mente y mi verdad,
todavía pienso en mi lamento,
y seguiréis por siempre mi eternidad.
Porque la vida es poema y fantasía.......
Ana L.
ser surrealista
no es realizarse
sino su-realizarse
en su-real istmo,
sí,
ese que queda
al otro lado de una península
o ínsula,
barataria
barata,
des-barata-da,
dadá.
ser surrealista
es surrealizarse en su-mismo
en sí mismo
en sí-misma
en si-misma-dos,
doce eran.
Zaragoza, marzo 2008
Antes de que duerma, se me abre en la mente la frescura, el tacto, y la voz de princesa en los páramos de tu piel.
Cuando vuelves a la vida se puebla el corazón de ausencia.
Cuando vuelves a l sueño, se engrandece el mundo y su esperanza.
Y tengo miedo, miedo de perder la risa, tu mirada.
miedo de perderme en mi nada, y que olvides la presencia de mi todo.
Ahora dormiría mi tristeza hasta que llegara el momento, y llamar a mi puerta, y beber con cuatro rosas en tu honor.
Antes de que duerma, sólo quiero despertarme soñando con el roce de tu pelo.
Porque también debemos guiarnos por el azar, los destinos y el deseo; porque vivimos y somos patria de nuestros versos...
Porque ver más allá del horizonte es caminar junto a la vida.
"A la luz,
Con paso firme.
A la luz, la que deslumbra
Y nos mira con tibieza
La que amarga; en ocasiones
Cuando buscamos los designios del diario quehacer.
Pan, sal, y agua redentora.
Y el aburrido discurrir de nuestros labios.
Acércate y anda.
Acércate. Descúbrete.
Mírame y siente tus esperanzas.
A la luz, con paso firme
A la luz no la guiará el futuro,
A la luz se la espera,
Como al rocío,
Para buscar en húmedos recónditos
los sabores de mujer...
A la luz se la espera,
Cuando busco.
A la belleza y el espíritu ,
Se le adora,
Con
... (... continúa)En mi vida escribí tantos versos de amor.
Que si las miradas, los gestos, lo profundo de tu mar en mis brazos...
O las sonrisas y los besos.
Incluso el latido suave de tu desnudez altanera.
Antes mis versos eran tristes, y retornan con mis lánguidas tristezas.
Nunca volveré a conocerte. Escapar sería morir de pie y arrodillado, víctima de resplandores, como dice o no la canción .
Pondré de testigo mi cuerpo y mi vida ante el juicio inhumano que me espera.
Quiero morir con mi alma...
Porque la vendí cara entre las noches de tus sueños.
Soy un muñeco de terciopelo oscuro.
Tus manos manejan mi pecho.
Tu cara alimenta mis entrañas.
Tu presencia es de una diosa, ateo de mi, única religión que quiero
Mi amiga Ana, cuidadora de esencias culturales de su propia disconformidad, me envía uno de sus poemas. Que no nos cunda, hagamos pensando sin deshacer pensamiento.
MICROPOEMA CANIBAL
Y esa tarde
de sol
y café amargo
"A" lo perdió todo:
los papeles,
los estribos
y la compostura.
De nada sirvieron
aquellos chapines puntiagudos
que se había calzado
para espolear tibiezas.
Las pupilas verdes,
definitivamente verdes
de "I"
se la comieron viva.
Y no quedó nada.
Ni las migas.
Yo no quise ser famoso.
Ni siquiera pretendía cambiar mi mundo.
Mi objetivo era: hacer del mundo un lugar más feliz, más alegre, más surreal.
Y aunque no conseguí ser yo, ni siquiera pude cambiar el mundo.
Y, perdido, en un tiempo pausado y frágil, decidí dar un paso delante de mi sueño.
Y, perdido, te veía de reojo como un resplandor.
Y así pasaban los años, sumergido en la desazón autoexigente de un pelele., de un muñeco de trapo.
No quiero cambiar mi oscuridad por el sol, por un sinsabor dulce.
Prefiero luchar ante mi muerte, cuando venga, teniendo tu cuerpo suave viviendo a mi lado, sin que te vayas y me dejes, sin que te dejes y me vayas.
Mi objetivo es hacer del mundo un lugar más feliz.
Soy un alienígena sin patria.
Mi mundo sólo eres tú, aquel pequeño lugar que quiero.
"Plúmbeo azul, soliloquio pétreo, verde cima...
Abrazadas tierras de esos míos lugares,
enmarcadas gentes que remeran y quedan,
rasgos ocres... y paradas bellas.
Encuentros, acontecidos,
quijotescas figuras y Sanchos grotescos,
de báculos trasnochados.
Ínsulas de olvidos
...y esperanzas de noveladas aventuras de futuro."
"Cuando llora la nube pasajera,
sonría el paisaje duradero,
sonría el árbol caduco o la flor perenne,
sonría al raso el animal breve,
sonría sabia la barquichuela indómita
y ría el río, risueños y roncos rebollares,
de ríos que rían, risas querrían,
radiantes de raudos rápidos,
resueltos mares, de cielos, que rojizos suaves
rocían al río,
mañana,
temprano."
"Yo sólo marqué en el sendero,
las tantas y tantas horas regaladas,
regalándome atardeceres, suspiros,
olores descriptivos de sapiencia,
Yo sólo marqué el sendero
y alejándome,
traicionero,
desperté a la aurora.
Y quise girarme,
no quise marchar sin verte,
pero en la escarpada oquedad,
encontré tus versos escritos en el cielo."
"La sombra que recoge,
umbrías pardas,
enhiestas cumbres,
morrones que mecen
su pétrea mirada,
al compás de la brisa que emerge.
El tiempo quiere ser sombra,
umbría parda,
solana austera,
suspiro canto
Marzo ambiguo que quiere,
y trae primavera,
austero macho
que encabrita la cumbre..."
"Contemplo el vuelo fugaz del horizonte,
la eterna y brisa aurora,
y el malva atardecer de florido ardor,
y la pausa consejera que anuncia
el esparvero inmóvil vigilante."
Desde mi atalaya espero,
primaveras,
venidas a menos.
El susurro sólo es aire fresco..."
"La transparencia de sus aguas y cielos,
al despertar la mañana ventosa,
y el manantial oculto,
con su acompasado goteo secular.
Del ganado sonriente a la densa niebla,
pasando por razias de vientos levantinos,
a la golosa miel,
y el queso cervantino.
Sonrían al alba los espectros antiguos.
Paseen memorias al zurcir cansino.
Repasen herraduras de caminos,
voluptosas nubes de blanco lecho.
Golpeen los cielos las viejas espadas.
Saluden y vean,
conversen y beban,
que del espíritu añejo me ofrecen, l
as dulces veladas de tus rafes,
escarpe orondo de amables revolanderas."
"Los calibos de San Antón crepitan,
y el aleteo solemne de Helios en su carro,
(la niebla queda, espesa, allí donde la sierra se hace gente)
esperando ansiosos mantener calor en frío Enero"
"Se cubrió, como algodón,
La nube fue horizonte durante días..."
"Anda despacio,
que el cielo,
plomizo...
cae cansino,
por la vaguada..."
A los que esperamos, por encima de la cansina memoria de los que piensan que los versos no se convierten en realidad, por encima de la hipocresía de este mundo...
"Cómo una cabra fibrosa,
escalante por cumbres,
que amenazan tormentas
o frío que llegara.
Segundón soy de tu cumbre altanera,
me quedó y vuelvo
... porque nunca marché."
Canción melódica en clave de Sol
(Al Creador, si es que escucha)
a aquellos que desandaron la juerga en noches cerradas y curvas abiertas
¿Quién inventó el caucho?
no se, quedo pegado en líneas paralelas.
Amanecía el sol,
más bien callaba,
y dormía la luna,
su singular omisión.
Cruzaba pues tangente el caucho
la sinuosa sierpe aglomerada.
Toda la noche canto en semifusas.
Todo el camino, en semifusa andado.
Y la solfa sintió, sin estruendo,
la sirga acelerada.
El pentagrama sólo es papel en esta historia.
Y la historia es onda,
como el aire y el perdón.
Se escucha, no se lee.
El pentagrama lo inventó un sordo.
Pentagramo pasaba coca en el bar de la esquina.
.......................................
... (... continúa)
"Hoy no me sale ningún poema que regalar, no puedo escribir.
No adoro esta melancolía.
Me come un poco por dentro.
Pero adoro los ojos que me siguen atrapando.
Siento el calor en mi pecho,
en la noche,
al amanecer,
cuando los pájaros resuenan por mi ventana,
o cuando la lluvia cae en el metálico atardecer de las escaleras de mi terraza.
Hoy no me sale ningún poema que regalar.
Aunque oigo la voz, y me llama,
envuelta en la sábana blanca de nuestra esperanza.
Y escucho el suspiro ronco,
mientras me fumo un cigarro y mi espíritu se evapora con las volutas del humo,
que salen a la calle iluminada de luz tenue,
de tenues recuerdos de infancia que hoy se hacen mayores.
Otra vez a tu lado.
Hoy no me sale ningún poema que regalar.
Regalo mis recuerdos y mis besos.
Regalo mi maltrecho sentir de años.
Me regalo, no soy nadie,
mestizaje de culturas, dolores, perdones y amores
que hoy no responden a ningún nombre."
Huir de tus besos y de mis versos es huir de las palabras…
Y las palabras son finas ataduras que nos llevan al más allá.
Me escribe mi amigo Sergio Grao desde Barcelona. Como es él. Único. Los mejores poetas y pensadores están en su mundo normal de anormalidad, esperando vivir cien años sin que nadie les conozca. Los mejores siempre están con los suyos, con la gente y con la calle.
Sergio es de los mejores, sin duda. Cuando pasan un par de meses nos cariñamos de versos y nos escribimos algo, o nos preguntamos que tal, sin necesidad de obtener respuesta. Después quedamos poco, porque lo poco, en este país de pocos, siempre se convierte en mucho. Yo le escribo poemas de insulina y él me contesta con versos y lágrimas de vodka con limón.
En este mundo que corre, que salta, que asquea tantas veces, los privilegiados intentamos hacer algo sin hacer verdaderamente nada. Los privilegiados consumimos, luego existimos. Los privilegiados tomamos partido por el interés y por lo que algunos llaman, desprestigiada cordura.
Los versos son escape a la locura, que es la vida del Todos. Y no es feliz el loco, sino el cuerdo que asume lo que venga con lánguido malestar.
Viva la locura; diría el cuerdo abominable, si conociera el perdó
"porque del alma y los suspiros,
se arma el vencido corazón,
de tenerte apresada, entre mis brazos..
porque del alma y los suspiros,
al aire inquieto sonríe,
el sonido de tus montes,
y de tus vientos..."
Los poetas no van al cielo, es más, no creen en el cielo. El cielo es algo inventado que nunca se ha sabido dónde está. Le pasa algo parecido al infierno, pero este se nos muestra más cercano, más real, más tangible... El infierno son los momentos difíciles de la vida, de la ilusión, del desespero.
Cuando al Papa Juan Pablo II le dio por decir que eso del infierno era una patraña, me acordaba del sufrimiento, de la violencia, de las guerras... Qué mejor infierno. El mundo sólo ofrece frustación, desesperanza. Y nosotros somos privilegiados.
Y aún así, hasta los habitantes intrascendentes, conformistas, del primer mundo, tenemos nuestros infiernos particulares.
Quizás el infierno de los poetas sea el mero hecho de ser poetas. La poesía, desgasta, mata, se mete en los adentros de las personas que profesan su religión. En el mundo de lo individual, del dinero, del conformismo, escribir es como morir en vida. El poeta abre su pecho, su corazón, su cabeza, y la escribe en forma de versos, en forma de vida, al infinito. A través de un libro, de una nota, de un poema de amor, de un blog...
... (... continúa)
Las frías mañanas recogen en tu esencia nuestra aventura del quehacer diario. El paseo frío, la clave serena del momento, la inercia del paso...
Somos hijos del país de la niebla. Así comenzaba nuestra canción de invierno. Bienvenidos a la tardanza del sol. Y la niebla que espesa crea el paisaje húmedo de nuestra memoria de niños. De las grandes heladas, de los chiripiteles de acequias antiguas, del beso de la madre y el abrazo del niño.
No presumas de paisaje tan sólo, respétalo y navega por las atenuadas figuras que vivimos... en el país de la niebla.
Todo el mundo desea contar con las sombras majestuosas que guien sus amores platónicos e imposibles. Porque lo imposible sólo ocurre en los sueños, y los sueños, sueños son...
"Son las mañanas ,
de tristes reflejos,
las que empapan las virtudes,
los secretos rincones,
las innombrables pasiones,
los sensuales movimientos,
de la noche y de tu pelo..."
LA MADRUGADA (Antes de partir)
“bailaban las tórtolas en mi balcón, al final sorprendí a mi lágrima, la pude retrasar hasta la noche. Conseguía adormecerme pensando en la piel bronceada, en sus pechos tiernos, en su boca esponjosa, en su dulzura fragilidad.
...............
Pero la noche es larga y sirve de espera a la madrugada.
Cuando levanté creí soñar pero el sueño despertaba.
... (... continúa)
Jesús es solo
Dionisios,
pero sin tanto vino.
Hipócritas descreídos.
Ninguna religión existe;
existen todas,
y todas son las mismas.
La sangre, el vino.
el cereal, el cuerpo.
Todo es invento de los antiguos.
Incluso el miedo,
Patrimonio de la Humanidad por la UNESCO.
Y las empresas del terror.
Escuchad pues al nuevo Dios,
pues este renace siempre,
en primavera.
Escuchadle bien,
y, sobre todo,
que no se le olvide,
pediros el número de cuenta.
AMEN
Escribo cartas al infinito.
Te cuento triste mi viaje por estepas,
por ríos crecidos de matorral seco.
Echo de menos el camino que recorro,
aunque lo aprendí de memoria.
Viviendo en la noche me encontré con la Aurora.
Supe que viajaba cansina y la espera,
me contó sus peripecias con el sol dorado,
y, cómo no,
con el ardiente deseo.
Aunque tenía prisa,
descansó sus pies en el polvo del sendero.
Proseguir supone estar parado;
observar siendo visto sin serlo.
Enlazo discursos de trashumantes vuelos.
¿Cómo no regresas?
Así descubriríamos juntos el pasado;
reharíamos el futuro que tan mal nos fue.
A pesar de todo te comprendo.
no pienses que en mi retiro evoco la derrota,
mientras la sal endulce
la parada es más sincera.
Pero no entiendo el retraso de tu bola de cristal.
Lo transparente,
lo ingenuo,
lo incrédulo.
Lo pulido de tu verso.
Más sabrá dadá.
Y su urinario nefrítico.
Viles armas retornan en la vigilia,
que cercana al sueño,... (... continúa)
Quien piense que escribe,
que piense antes,
o que se compre un revolver
del calibre 45
Tenía un amigo solitario.
Vivía en una gran ciudad.
Se sentaba las mañanas de invierno.
Vegetaba en primavera.
Tenía alergia, opinaba,
del amor que la sangre altera.
En verano bebía cerveza,
sencillo,
refresca.
Como refrescan,
los refrescos.
Tenía en su perro un buen compañero,
aunque murió a los meses.
Y al mes siguiente llegó el otoño.
Y guardó cama
como la hoja caduca,
que cae en bosques infectos.
Tenía un amigo solitario.
Paseaba como las ánimas,
en sueños de carnaval.
Tenía también,
una pluma;
se estropeó y no pinta.
Tenía pincel, ¿pintura?,
no, no usaba.
Gustaba de la emoción de un paquete de chester.
Compraba a la medianoche,
cuando las tierras andan cerradas.
Tenía una pipa que heredó de su abuelo.
Y un libro, que mangó de galerí
... (... continúa)No preguntes cuando despierto,
pregunta cuando duermo.
V
Es la rebelión del pobre.
¿Qué difícil comprensión?.
Cuando uno es pobre, de espíritu,
es pobre,
de sentimiento.
No existe, la rebelión,
del pobre.
Únicamente hay rebelión,
de hambrientos,
que son los que no comen,
mejor dicho,
los que no pueden comer.
Y los que no comen,
cito a Perogrullo:
¡pasan hambre!.
En algún lugar del mundo,
ahora,
habrá quien diga,
proclame incluso,
que cree en la humanidad.
La humanidad,
estúpidos,
murió,
con rosas marchitas,
trenes abarrotados de ideas,
y pantanales putrefactos,
de escoria humana;
sufijo de hipocresía,
de llanto irreconciliable,
y polución de gentes,
todas,
hambrientas...
de más hambre.
I
El Mestizo, y su amigo Rafael Rojo Libanés, se despide unas semanas, por razones de trabajo, de vosotros.
Esta semana estará por las Granadas participando en algunos cursos, y el fin de semana, las esperadas Jornadas del Tambor de Alcorisa. Hasta Abril se recluirá con sus otros trabajos, pero intentará ofrecer algunos artículos.
Salud¡¡
ACTO II
Desde el Centro Aragonés de Información Rural Europea, el Europe Direct- CAIRE, se publica una revista de interés para conocer algunas iniciativas promovidas o relacionadas con Europa en el medio rural Aragonés y Estatal.
Como es costumbre, aparece un poema del Mestizo en su última página. Os lo entrego en primicia. Si alguno de vosotros estáis interesados en recibir la revista, echar un toque al siguiente correo: caire@maestrazgo.org
"La Socia azul,
brilla la estrella,
desde la luz oscura y en paramera.
Fuimos ojos y escalada
en la ribera,
fuimos gente, soledad y solariega.
Que veinte años
fueron poco,
cuando no es más que una espera."
Y recuerda que no todos queremos ser como el alcalde de Alhaurín o los consejeros de Aramón.
Salud y vivienda digna¡¡
Los cumpleaños son agrios y dulces, más agrios que otra cosa. Se acabaron los cumpleaños dulces (dijo el endocrino)
Reflejan la edad, pero también el desamparo y la inocencia. Es como si todo el mundo escuchase tu voz pero sin analizar su fondo insulso. Deberíamos de escuchar más, y vocear menos, aunque eso es difícil para los que somos algo voceras.
Hoy el Mestizo cumple 29 años. Felices algunos.
En 29 años algo se ha podido hacer. Y para hacer algo bueno siempre hay que hacer diez cosas malas. Yo no se si buenas o malas, pero se intenta cambiar tu pequeño mundo, aunque algunas veces te des cuenta que, después de intentar cambiarlo, se vuelve en contra por no cuidarlo como se debiera.
El Mestizo cumple 29, aunque no es el mejor día del año. Miércoles, trabajo y desilusión.
El futuro nos espera con grandes veranos. Las bombas caen en los barrios pobres. Los políticos hacen caso omiso salvo de sus poderes y remilgadas letanías de pelotas estúpidos.
Así son las cosas, y así se las hemos contado.
Somos años, uno detrás de ot
... (... continúa)
Cuando la soledad te come las entrañas,
Cuando nadie sabe tu desazón, tu angustia sin final...
Entonces te necesito,
y entonces te proclaman las ínsulas de los sueños.
Cuando la soledad te come,
te comen el corazón.
Cuando la amargura aprieta,
resume viñetas sin papel en tus ideales pesadillas.
Entonces te necesito.
Cuando la añoranza quiere ser hoy, y no añora, redime y dulcifica...
Entonces te necesito.
Cuando la soledad te come...
Cuando la soledad te come te comen el corazón...
“las muelas altas…donde la Mujer viste el blanco luto del invierno,donde la nieve recrece el gigante pulcro, del frío sentido,del llanto y su generación de gentes despachadas. Y un fragor regreso en la masada alta,en el bajo molino de paramera inexistente,en la ermita polida de antiguas brumas,o la perdida estampa del viento cortante.... (... continúa)
“El penar del camino se hace senda,en la Europa de la entente y la chistera.Si fueras poesía y no cartera,de pasión dulzura y faz que engaña,quedaríamos en vernos cada día,en la Europa azul de buena estrella”
La lluvia parpadeaba susurros, gota a gota, cayendo sobre la chapa, color crema, de la escalera del jardín.
Observaba callado, esperando quizás, buscar soles resplandecientes. “La i
... (... continúa)
POEMAS MESTIZOS REALIZADOS CON MOTIVO DE LA EXPOSICIÓN CONJUNTA CON José Manuel Soriano, Sara Clavero y Mariano Estrada...(CUATRO POETAS, CUATRO SENTIMIENTOS...)
“Fuego: Baile serpentiforme. Luz. Calma y dicha. Venta de aire seco y olor ahumado. Baile. Baile y fiesta” “Vida: Vista anudada en las faldas, de la sonrisa. Dueña, sol y confort, de soledades. Carta abierta y golpe pastor, al monte. Sueño. Belleza.” “Risa: Sombra chinesca del cuerdo co... (... continúa)
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