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El sol no defraudó, y nos salió por el lado equivocado.
Esa España de interior, tan desconocida y hermosa, tan surrealista... que velozmente desaparece ante la apisonadora cruel del falso progreso... y del mundo comodón.
Leído : zangános:
Dicese de ese que se lo pasa bien, a su marchica... Dejadme tranquilos, es un término cariñoso.... ¿o no?
Si me tuviera que quedar con alguna intervención magistral de la historia del cine, sin duda, me quedaría con el monólogo de la calabaza (tú que estuvistes ahí, cuando el negro dejó preñada a mi hermana o me caparon al hurón a mala leche..)...
Yo, ayer y mañana, calabaza, te llevo en el corazón...
CELEBRACIÓN DEL DÍA DE LA BIBLIOTECA
Sábado 24 de octubre de 2009, de 16:00 a 20:30 horas
Centro de Arte Contemporáneo Pablo Serrano, Crivillén
16:30 h. LOS SUEÑOS DE PANDORA, ADAMI (Cuentacuentos)
Los duendes mágicos de los sueños de Pandora estarían encantados de que los niños bailaran y cantaran mucho más, así que se ha propuesto contar cuentos tan divertidos que no podamos parar de bailar y cantar.
... (... continúa)
La Europa del Aborigen somos:
Vïctor Guíu, el Mestizo - Poesía-
Víctor Monzón - Música-
Pedro Mata - Fotografía
Si te gusta la poesía, la música y la fotografía... Aquí estamos
Siempre me ha costado explicar a mis amigos a qué coño me dedico. Entre otras cosas, dicen, soy técnico cultural. Como no hay un Dios que se aclare, le tomo prestada a Joaquín Carbonell y Roberto Miranda, de su último libro conjunto (Aragón a la brasa), la peculiar definición del asunto. Ahí va (Carbo, que cabronazo estás hecho, jeje):
TECNICO CULTURAL
(eso ya son palabras mayores, oiga)
Un buen técnico cultural es peor que una tronada; puede volver loca a una comarca entera y la sierra. Éste también es capaz de tirarte la casa de la noche a la mañana, porque cree que por allí pasó el Cid.
a)la misión de un buen técnico cultural es marear a la gente, ejerciendo el mismo efecto que el anís.
b) la comarcalización ha hinchado a este ser. Lo que antes era el de la llave ahora es el dueño del castillo.
c) el técnico cultural es un gandul, eso para empezar
Ernesto Jartillo estaba por aquel entonces haciendo el Camino de Santiago con uno de sus discípulos más aventajados. Tras semanas de caminata (su periplo empezó en Chartres, en Francia), con los pies hinchados y un cansancio acumulado, prefirieron pasar dos o tres días en Villafranca del Bierzo, aprovechando una Feria del Vino que se estaba celebrando.
Y como Jartillo es sociólogo, pero bolinga por encima de todo, se dio al rico placer enológico, con buen condumio, por supuesto...
Era Agosto, y entre la Feria, el calor y los numerosos caminantes, el pueblo estaba a rebosar. Decidieron hacer parada en un bar de la plaza principal, para tomar una ración de pulpo y unas jarras de cerveza (para quitar el reseco del vino). Tuvieron suerte y pillaron mesa, pero la cocina y la barra era un ir y venir.
El camarero de la barra era asiduo a la parsimonia, se le notaba por su acento.
En estas que dos personajes locales, aborígenes de pura cepa, con los colores bien marcados, seguidores de Baco y de sus improperios, aparecen por el bar y piden sus correspondientes vinos. Hasta cuatro veces hicieron la petición. Casi un cuarto de hora pasó desde su entr
Actuación de "La Europa del Aborigen".
En un verano lleno de viajes, coches y turismo rural, en un verano ido, que ya casi queda lejano, mi cuerpo se lo llevó preso una bebida refrescante, una bebida injuriada por esas élites que reniegan del solar patrio de la cultura popular..
Ese néctar de toallas mojadas, de excursión bocadillera, de sombrilla, paella y pollo a´last.. Ese néctar del sencillo ciudadano que ciudadanea entre mercadonas, carrefoures, chiringuitos de playa y montaña, mercadillos y calores... Ese néctar hispano de hispanolandia...
Si, lo reconozco, mea culpa... me he convertido en un tintodeveranoinómano
En plena actuación, en La Noche Sin Techo 2009
Manda cojones. Un juez de Barcelona me acaba de dar la razón después de años y años de predicación.
Mi teoría, desde que iba al instituto (incluso tuve una discusión filológica con un profesor de literatura), es que la expresión "hijo puta" y la de "mecagoendios" es, ni mas ni menos, que una muletilla del español o una expresión tradicional, sin importancia. Una expresión que se utiliza no sólo para insultar, sino que, generalmente, se utiliza como expresión que va desde lo amistoso (a un amigo que le dices, "qué grande eres hijo puta"), a lo grotesco.
El juez, eso si, decía que se debía a algo así como a la degeneración del lenguaje. Aunque eso de la degeneración es muy relativo. Las lenguas evolucionan, o mejor, se transforman. Quizás en unos años, las cartas ya no empiecen por ese tradicional querido, hola, o atentamente... Dentro de unos años, cuando nos dirijamos a nuestra empresa o a la administración, el encabezado, con este nivel de "degeneramiento" moral (que dirían los de Rouco) comenzará por: "Estimado Hijo de puta...". Y terminará con:
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la vida son momentos. Se construye de momentos, y de visiones abstractas de lo que creamos a partir de momentos.
Los momentos son la base de la vida. No se por qué a nadie se le ocurre inventar una ciencia que estudie los momentos. Quizás, entre tanta vida podrida, sería deseable hacernos "MOMENTÓLOGOS"
"por orden del señor cura, se hace saber, que Dios es uno y trino"
Elena baja al bancal, con ese desparpajo y esa dulzura... Erotismo puro
Tráeme algo de Góngora, que tengo alma de Góngora
Caminante, tú, cansada de andar por tus senderos,
Verde campo, amarilla espiga,
sol de Mayo, trigo fresco.
Por fin las vacaciones. Seguiremos trabajando, con el DEA, con los poemarios pendientes, las cartas por escribir, los besos que dar, las historias que contar...
Volveremos el 11 de Septiembre y descansaremos un poco, lo que se pueda. La Sierra del Segura nos espera, con la ruta Amanece que no es poco, por Lietor (aprovecharemos para volver a ver el Híjar de la Mancha), Ayna y Molinicos. Una escapada a Tobarra a ver a los amigos y un poco de turismo de interior.
No nos olvidaremos de las luchas pendientes... Volveremos, si la azucarera española nos lo permite.
Salud y felices vacaciones a todos
Para gustos están los colores, desde luego... Cuando vi por primera vez Amanece que nos es poco supe que sería mi película de referencia. Nunca he visto unos diálogos tan bien elaborados, unos personajes típico-tópicos que a la vez desgranan sabiduría ("ya podía usted haber elegido otro autor, con la veneración que este pueblo siente por Faukner"). Me he visto la película decenas de veces. Estos días le estoy dando otro repaso. La razón, bien simple, me voy de vacaciones a hacer la ruta que la Junta de Castilla La Mancha ha hecho por los pueblos donde se rodó: Molinicos, Lietor y Ayna.
En un millón de conversaciones de café he defendido a ultranza esa película y esa forma de hacer cina. Una forma surrealista, que roza lo grotesco... Un forma típicamente española. Y, como todo lo español, denostado por sus propios compatriotas ("Viva el munícipe por antonomasia").
Nunca he entendido los que se apuntan al carro de "a mi no me gusta el cine español". Hay de todo, como en botica. Pero esta forma de hacer cine, en la que en un solo flash back desaparecen los belgas porque son gente muy c
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Lo que salva un día.
Lo que mata un día.
Los aburridos psicoanalistas, los psicólogos infantiles e infantiloides, pronto propondrán un nuevo trastorno del siglo XXI, el trastorno del Post-Tour. Ese que sufrimos los sufrientes seguidores bicicliteros cuando termina el Tour con la foto del ganador enmarcada con el Arco del Triunfo.
Volveremos al verano caluroso de siesta y cerveza fría, comentando las mejores jugadas de los Alpes, las volatas encarnizadas a 70 y 80 km/h, la última polémica de dopaje, y este año, como en los últimos cuatro, la victoria de un español en París. Me quedo con el amarillo de Contador, con la bajada de humitos de Amstrong, con los ataques a muerte de los hermanos schelk (o como se ponga, no quiero ni buscarlo por google), el triunfo de Gárate en el Mont Ventoux... Y por supuesto las palabras de Sastre, y su último ataque en los Alpes, antes de caer rendido... Bravo por tí Carlos.
Contador nos dio una alegría a los aficionados. No todo van a ser penas. Al final nos refugiamos en esos triunfos, que nunca serán nuestros, como antídoto a la tristeza, a la tristeza, en nuestro caso, de ver quemarse los montes del Teruel interior.
Y en est
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Una vez más el diestro José Tomás se paseó y triunfó en la Monumental de Barcelona. Algunos pensarán que "bandoleo" con esto del toreo, que cómo se explican otras cosas, etc...
Nada más lejos de la realidad. El arte de la Tauromaquia, que lo llamen como quieran los ultras-antitaurinos, volvió a triunfar en la capital condal con una versión majestuosa de la danza de triunfo y muerte del mejor gladiador del siglo XXI.
Barcelona, Catalunya, España, es taurina, por muchos años.
La gran pregunta que todos los Jartillanos (seguidores del gran sociólogo extremeño Ernesto Jartillo) nos hacemos estos días es: ¿Dónde coño tienen a Michael Jackson?. Elemental, queridos amigos, lo mantienen en una parreta de adobo.
"La democracia en España es una suerte de corruptelas partidistas, intereses particulares y redes caciquiles (sólo hay que darse una vuelta por el medio rural). La culpa, sin duda, de una ciudadanía que no conoce lo que es la democracia directa y le importa poco el bien común, lo público, salvo que le toque su bolsillo o un palmo de algún terreno que heredó hace ...
La política y la democracia en este país es demagogia, mercadeo y mediocridad.
La gente puede cambiarlo, pero no quiere, prefiere casarse, tener hijos, y decir que ya tiene mucho lío como para comprometerse en nada.
La Democracia en España, esa vieja puta de grandes pechos"
Ernesto Jartillo
Por lo visto, con esta dictadura mediática del fútbol, las bicicletas nos las han dejado para el verano, como la obra de Fernán Gómez. Ayer despedimos el fútbol de una puta vez esta temporada. La pachanguilla del Sur de África, que cuesta un huevo aunque allí se mueran de hambre, ya se ha acabao. Bueno, se ha acabao para España.
Lo bueno de tener cuñaos y amigos que no les guste el fútbol es que te enteras de las cosas al día siguiente por la radio. La mejor España de todos los tiempos cae ante USA, que en eso del fútbol debe ser como Rusia participando en la Feria de San Isidro.
Florentino se estará frontando las manos porque nos volverá a dar el coñazo con fichajes y p... en vinagre.
Y ahora, bienvenido sea el Tour, que, por lo visto, es lo único mediático que nos queda a los seguidores del ciclismo.
Si tienen hijos, no lo duden, no les regalen un balón, eduquenles y que les eduquen. Que aprendan a sacrificarse... que no sigan al resto del rebaño, coño, que ya cansa todo esto.
Y a esos héroes de las dos ruedas, ánimo y al toro. Os estaré esperando en las
... (... continúa)
Hay que aprovechar los recursos endógenos, los propios, los que uno tiene....
Sinceramente amigos, voy a montar una empresa AZUCARERA" Ernesto jartillo
.
Caminante de mil versos, que lleva estrofas en la mochila. Viendo pasar los encuentros, las viruetas de la nube y el vencejo.
Ardiendo las mil y una perspectivas, veo, amago contemporáneo de mí
Un tambor "personalizado", dadaísta...
Pese a leyes y demás historias, en España nunca aprendemos. Tendemos a contemporaneizar nuestra historia, y así nos va. Porque nunca seremos ni falta que hace, igual que hace 70 u 80 años. Porque aquí, hoy, todo debe y tiene que entrar, desde el respeto.
Y porque la provocación es el Arte supremo.
Mestizaje y república ¡¡¡
Empiezan los tambores, la gente vuelve a los pueblos y yo sigo soñando con escribir cosas que nos saquen del desquicio. Sigo soñando con hacer algo de provecho en este mundo sin ley lleno de leyes poderosas (caballero es don dinero)...
Espero gastarme hasta el último suspiro antes de que sea sodomizado por la sombra de la eternidad...
Que lo paséis bien, de nuestra parte.
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Vale la pena leerlo.
(El autor es argentino, actualmente corresponsal de EL PAÍS de España.
Esta es su interpretación de la relación entre países).
EL MUNDO SEGÚN CASCIARI
Por Hernán Casciari.
Leí una vez que la Argentina no es mejor ni peor que España, sólo más joven.
Me gustó esa teoría y entonces inventé un truco para descubrir la
edad de los países basándome en el ’sistema perro’.
Desde chicos nos explicaron que para saber si un perro era joven o viejo
había que multiplicar su edad biológica por 7. En el caso de los países
hay que dividir su edad histórica entre 14 para saber su correspondencia
humana. ¿Confuso?
En este artículo pongo algunos ejemplos reveladores.
Argentina nació en 1816, por lo tanto ya tiene 190 años. Si lo dividimos
entre 14, Argentina tiene ’humanamente’ alrededor de 13 años y medio, o
sea, está en la edad del pavo.
Es rebelde, pajera, no tiene memoria, contesta sin pensar y está llena
de a
Los dominios del Marquesado de Anduch se extienden entre Alcorisa y el Mas de las Matas. Los milicianos de la CEPA (Centro de Estudios del Papeo Alcorisano) y los fieles resistentes del Muscari (no cabe más conocimiento por metro cuadrado) se reunen anualmente en asamblea.
El Marques, Sr. Bareta, reparte las insignias en honorable ceremonia, para lo cual saca sus mejores galas, a saber: espada de primera comunión, gorro de miliciano o legionario (lo mismo me da que me da lo mismo) y las insignias de Lenin compradas por el ebay...
Tras agradable charla político-social, llega la hora de la reflexión....
José Luis Cuerda en estado puro, y luego dicen. Viva el Surrealismo, ¡cojones!
Aunque algo efímero, como tantas cosas que hacemos por estas tierras, hubo dos o tres años en los que unos cuantos amigos nos juntamos para hacer algunos arreglos de percusión y canciones populares de la zona. El proyecto se llamaba Kun Kun Cha, y de la mano del Eloy y del Enchufao del Carcelero ofreciamos, con medios humildes, un entretenido concierto. Incluso tocamos en Tamborixar, aunque a algunos parece que hasta les molestaba algunos gestos o incluso que fuéramos del pueblo. Pero había más apoyos que otra cosa, no lo vamos a negar.
Aquello se acabó, a la espera de que al "jefe" de la orquesta le de de nuevo por las gaitas y aparque la moto una temporada. No estaría mal retomarlo algún día de estos, aunque sólo fuera por pasar unos buenos ratos en el poli.
Pegatinas diseñadas por Alex Mirasol. Todo un lujo
Sin comentarios. Gentileza de Alex Mirasol... Nos vemos en Andorra
Porque siempre se reutiliza, se hace, se deshace... Cosas de la vida..
Te reflejo, te observo, te miro..
te encuentro y te detesto,
y a veces me quiero hasta yo mismo...
Recién venidos de Liverpool y ya pensando en el viaje deportivo-turístico de Julio. A ver si este año no nos pasa como el año pasado y volvemos a la carga... desde el Bajo Aragón, a ver el Tour. El Tour, por muchas operaciones Puerto y persecuciones ciclistas que haya, por mucho que el ciclismo esté siendo el paganini del dopaje en el deporte (como si los futboleros no se doparan, no te jode...), el Tour, como decía, es una puta fiesta. Una fiesta llena de color, de camaradería, de buena gente...
Y salvo el gilipoyas batasuno de turno, que no tiene ni puta idea de qué habla y se dedica a provocar según la bandera que lleve uno (este año volveremos a desplegar todas las que llevemos en la carretera... la del toro al lado de la republicana, la republicana al lado de la de Aragón, la de Madrid al lado de la calavera, la calavera al lado de... como tiene que ser), es un ambiente que llama siempre a repetir.
Tambores, dulzainas, canticos, cervezas, bicicletas, almuerzo, comida, merienda... Da tiempo para todo. Así que, Andorra, prepárate que subimos con los "bártulos"...
Ventolero y.................... rosconero........
Jaume Barrufet tenía muchísimo dinero. Se compró un coche grande. Se hizo una casa grande. Tenía una moto grande. Un caballo grande y una boca todavía más grande. Ande o no ande…
A Jaume Barrufet le gustaba aparentar y pagar pocas rondas en el bar. Aunque sus apellidos eran catalanes de más de diez generaciones, según le gustaba a él contar, su padre era familia lejana de los Machacón, oriundos del reino de Murcia. Y de aquellos había heredado una casi insoportable.
Sus luces cabían en una mazmorra del medievo, pero eso si, tenía más duros que los toreros. La industria de la carne y el negocio de los puticlubs en la
... (... continúa)
Ernesto Jartillo, algunos días, pensaba en morirse.
Supongo que sería para que hablaran bien de él al menos un día de su vida (o de su muerte).
El mundo, su gente, decía, tiene una extraña manía de decir lo bueno que es uno cuando se muere, aunque se haya muerto de hambre o de pena., o se haya muerto de vida...
Ernesto Jartillo había bebido demasiado.
Había pronunciado una conferencia en uno de los salones más lujosos de la Diputación Provincial de Zaragoza, en aquellos años en los que la transición democrática se desperezaba. En aquellos años todavía grises, Godofredo Anselmo era el secretario general del sindicato Condiciones Obreras, legalizado hacía pocos meses en la capital del Ebro. Godofredo, lector impulsivo de las primeras obras de Jartillo, había invitado al gran Ernesto aprovechando un viaje de este por España.
Godofredo era un sindi
... (... continúa)
A mediados de los años 70 del pasado siglo, Ernesto Jartillo ( el gran sociólogo del siglo XX) quiso reencontrarse con una parte de España que el modelo de desarrollo económico del país estaba extinguiendo.
Me refiero a la España de los Personajes. Toda España ha estado plagada de PERSONAJES. Miembros a-sociales que encontraban acomodo en barrios, pueblos y lugares perdidos de los más variados rincones de la piel de Toro.
Uno de sus primeros viajes de trabajo le llevó a la provincia de Albacete
... (... continúa)
Tío y sobrino,
grandes cabezas; grandes talentos...
Menos mal que no se ven los restos de huevo frito y los lamparillazos de aceite y de carajillo de Terry¡
Ernesto Jartillo se encontro con Doming Ero en las puertas de una cafetería de Hannover. Doming Ero se llamaba en realidad Costodio Ontiveros, pero, cosas de los artistas venidos a más, tras su estancia en Nueva York y su posterior traslado a Alemania, se cambió el nombre para vender más. Y, aunque bien es cierto que venía cuadros echos con pulpa de caqui, como si fueran verdaderas obras maestras, nunca volvió a hablarse con su padre, que no le perdonó la gilipoyez a Dominguero, como le llamó su familia desde su renuncia al nombre de los ancestros.
Bien, pues Ernesto Jartillo conocía a Dominguero, digo, Doming Ero, desde la niñez, desde la tierna y dura infancia por las calles de Zafra. Doming Ero era primo hermano de una cuñada de su padre que, quedándose viuda, se casó con un suegro lejano del primo cercano de la vecina del tercero. Doming vivía en Madrid, y sólo iba a Zafra de cuando en cuando, para el verano y poco más, vamos.
El exilio les volvió a encontrar en aquella cafetería, en la puerta, a varios grados bajo cero. Doming se dirigió a Ernesto, que llevaba todos los complementos posibles
... (... continúa)
El tópico nos vence como situación de poder, pero ¿nos convence?
- hay veces que esta dominación del tópico hace difícil explicar estar en contra del tópico.
El tópico domina y se construye como algo real, que todo el mundo cree. Hay que buscar en el inconsciente de lo onírico para lograr nuevas formas de análisis social y destrucción de tópicos
Y tú, ¿cómo ves la crisis mundial?
- Mario tiene una paja nueva y yo tengo una paja grande morada-
Y, ¿el sistema de pensiones?
- mi señorita se llama Irene y mi amigo Sergio-
¿Quién crees que ganará las elecciones de USA?
- Yo-
¿Crees que deberíamos de hacer algo hoy?
- Yo también voy a hacer nada y él colores-
- Estamos en casa cogiendo juguetes y tirándolos-
Hoy en día casi nadie de vosotros recuerda a John Smith Smithson. Y digo que casi nadie porque a nadie se lo ocurre utilizar internet y ponerse a buscar en dónde coño nació todo este invento. La mentira oficial, como casi siempre, ha hecho de este tema un hervidero de noticias que nos dicen que si la inteligencia americana, que si unos científicos en la conchinchina o en la universidad de Misouri, que si.... Cada uno utiliza los inventos sin por ello tener que conocer a su inventor. Quiero decir, oímos música en unos altavoces y no nos ponemos a pensar en su inventor. Escribimos con un bolígrafo y para qué imaginarnos una oscura habitación con Anselmo Bic trabajando de sol a sol.
En una de sus obras divulgativas, publicada por la editorial "Cornelius", en Bonn (Alemania), a comienzos de los años noventa, Ernesto Jartillo quisó dar a conocer al mundo la gran personalidad de John Simth Sithson como inventor primigenio de Internet tal y como lo conocemos hoy en día.
John Simth se crió en Kansas, entre tornado y tornado. Su madre era originaria de Colorado, de donde tuvo que huir por la famosa peste de papeleris, recién estrenada la d
... (... continúa)Hacía unas cuantas semanas que su cuerpo no respondía como antes. Curiosamente su talante fisiológico cambiaba al descargar la luna su foco en la noche.
Nadie, ni él mismo, lograba comprender qué extraño pasaje biológico-cultural estaba atravesando.
Comezó por olvidar, casi de repente, su lengua germánica natal, la que le enseñó su madre, la que cultivó con desigual suerte en el colegio y el instituto, la que oyó a sus abuelos y a sus familiares más allegados... En alguno de sus trances hablaba una lengua que recordaba a algunas canciones de países lejanos, una suerte de dialecto entre el castellano y la antigua fabla aragonesa.
Su visión se hizo nocturna. El sol de la mañana le causaba dolores intensos en los ojos, como si las cuencas cocieran dos grandes huevos duros. Sólo las gafas de sol amortiguaban el tremendo golpe lumínico. A la hora que al resto de los mortales les suena el despertador su estado era catatónico, y podía permanecer dormido mientras Helios recorriera el firmamento con su carro de oro. Al principio le costó acostumbrarse, pero pronto come
... (... continúa)
Un chico pueblerino como él, supongo, que se adaptaría bien a la estructura social del Barrio. Donde San Pablo se une con el casco viejo. Donde al Conde de Aranda le crece la ONU por sus esquinas. Donde las putas subsisten agasajadas de incredulidad, de perfume barato, de calle sucia y sucios clientes. Donde se empalma la noche pija con el día de voleyball sudamericano.
La vieja España cainita se ha vuelto rica. Y los bajos medios, algún medio alto, y otros bajos bajísimos. La nueva rica cainita se retuerce en madrigales de ritmos mediáticos. Y algunos huyen al 8 euros la copa, con ricas niñitas, y niños absurdos metidos en camisas negras (supuestamente son el staff). Y damos la vuelta al borracho orinador, y a la yonqui que mira perdida su sutileza antigua.
Somos la Europa de la Expo y del tranvía, me decía.
Y en los bares hay esperanza mientras hay vino. Y allí conversan dos sudamericanas de la subida de la lista de la compra, mientras ofrecen un cigarro a la mujer ancha de aspecto desaliñado. Y un poco más allá entra don Ramón, recién venido del médico, con las muletas en la mano, andando
... (... continúa)
Mi buen amigo Hermenegildo Cojones me ha telefoneado esta misma noche. Estaba loco, ido, no se, como indignado, por una noticia que salía por la tele, que había oído en la radio, leído en el periódico, que había levantado la polvareda de los cristales rotos contra los diabéticos... (según decía)
- Pon la tele tronco, por el amor de Dios, ¡Pon la puta tele!
Por lo visto (se ve), un tiparraco acuchilló a su hija y a su madre, por un PUTO BAJÓN DE AZÚCAR.
- Coño, tío, por UN PUTO BAJÓN DE AZÚCAR.
Las fuerzas del orden no podían parar a los exaltados gentíos que salían a la calle y a todo aquel que veían con pinta de diabético le pegaban una somanta de ostias. Había algunos grupos que habían dado diez pasteles de una sentada a algunos miembros de la diabetología, incluso habían hecho beber diez carajillos "con azúcar" a un bolinga diabético de la calle Boggiero en Zaragoza. La sede de la Asociación de diabéticos Rabiosos había sido atacada junto a una herriko taberna en San Sebas
... (... continúa)
Bien se lo pasa uno cuando está bien acompañado.
Recordando viejos tiempos, viejas tabernas, viejos poemas... Cuánto tiempo?? Quién diría hace años que tres bingos no es demasiado??
Más gordos (unos más que otros, Morera), más calvos... Siempre nos quedarán ellas, guapas, como siempre.
Que me perdone mi endocrina.
Si. De acuerdo. Pequé¡
Otro blog al carro. Al final será difícil concentrarse en el trabajo.
Los Farfallosos atacan desde el 90. Una nueva versión del Callejerismo Ilustrado http://elfarfalloso.blogspot.com/
... Saludos guap@s
Ya lo dice la canción del Loco: "que difícil ser humilde, cuando uno es tan grande..."
Grande eres, y grande serás, Tocino...
"Somos demasiado borrachos,
para pasarlo mal en las bodas..."
El gran Bitor Monzón tiene, como gran personaje que es, una gran afición. Si no lo conocen es difícil saberlo. Además de ser un virtuoso de todo lo que vienen siendo flautas, clarinetes, dulzainas, y similares, es capaz de cerrar los bares allí donde esté. Igual le dan las fiestas de Berge, un fin de semana en Roma, tres días en Amsterdam...
El gran Bitor lleva su música en la parte trasera de su coche y monta conciertos donde le viene en gana. El gran Bitor no es artista, ES UN ARTISTA, algo más...
Tiene un mapa de España plagado de chinchetas donde cientos de pueblos y fiestas están marcadas.
En los círculos del Muscari es conocido con Von Karajan, de ahí este pequeño homenaje que le hice en la estrella del gran compositor, en los Ring de Viena.
Dónde es la próxima fiesta??
Y que escriba versos bajo la luz de la luna y pida en el Pilar cuando necesite para una caña y un trozo de pan con jamón.........
que la vida sea la desgraciada historia de lo que nunca quisimos ser¡¡¡¡
Aquí me tenéis.
Mi juventud reposa sobre un alambre sonriente.
anteponer la belleza de mi decadencia a las aspiraciones por vivir nublado por la asquerosa realidad.
En fin, tristeza, al fin y al cabo.
Cuando acabe todo,
serán horas de europa,
minutos de millones de gotas,
segundos de doradas estrellas.
Cuando acabe todo,
quedaremos nosotros,
senderos de arena,
que arderemos al construirnos.
Dios se ha levantado melancólico, azucarado, triste...
Será por el buen tiempo y por su hipocresía zafia... que afea hasta el extremo el querido país de la niebla.
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Donde se oyen los tambores
Despertar de los clamores
Los silencios que nos matan
Será la mejor manera
De expresar sus emociones
Atrapadas con temores
Sin salir de sus gargantas
Pueblo al que tanto cuesta
Ser libre sin condiciones
(... continúa)
Nadie busca a los dioses caídos cuando toca el tambor de la muerte,
todos somos uno,
iguales,
en la cofradía del desamparo.
Todos somos etílicos comensales,
de nuestra carnicería inhumana.
Un radio.
Dos radios
Tres radios
Cuatro radios
Cinco radios
Seis radios
Siete radios
Ocho radios....
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Un neumático...
Un eje.
UNA RUEDA QUE DE VUELTAS DESCUBRIENDO INFINITOS
QUEBRADAS........
Quesitos........ un quesito detrás de otro hacen el mundo. Somos quesitos grasientos sin vocación alguna al desespero
Uno tiene su R&R actitud, su corazoncito rockanrolero, su sangre folklórica y si, su faceta freak... pero en la peña tenemos el alma flamenca.
Aquí en una foto de la feria de la percusión de Híjar. Ya que no sabemos tocar el cajón por lo menos, aparentamos que lo hacemos (ya lo decía makinavaja... "cuando se pierde la ética sólo nos queda la estética").
Aúno,
en un rincón con luz atenuada (son las doce y dan las diez)
una tristeza, de esas que se dicen,
pasajeras.
Y un gin-tonic, que acompaña a la luz y resplandece.
Dos,
a mi lado,
conmigo son tres y un camarero peripuesto, con su compañera,
la camarera peripuesta.
Y su jefe peripuesto, en la esquina del bar.
Somos modernos,
me dice uno.
Somos gilipoyas,
me dice dos.
Aúno en torno al mármol mojado de la mesa extraordinaria.
Aúno y somos modernamente gilipoyas.
A aquellos que no podéis verme, desde la lejanía, o desde el destierro....
a aquellos que veis más allá de mis ojos y de mis lamentos...
a aquellos que sufris mis desventuras,
a los amig@s que estáis ahí , aguantando los versos de insulina y de las tripas angustiosas del desespero.
buenas noches, el Mestizo os espera y recuerda envuelto en la sencillez de su pijama de cuadros. ( y por favor luchad por lo imposible)
Uff. qué mala pinta¡¡¡
Pues ni culo ni codo, es la rodilla del Mestizo, bastante deformada, la verdad.
A ver si con suerte, este fin de semana puedo ir apoyando y haciendo los ejercicios que me dijeron.
salud
Que tierno¡¡¡
Por fin, nos hemos hecho fuertes y hemos conseguido cenar en casa de la Huevo Family.
El lunes operan al Mestizo. Que todo vaya bien, a ver si va a ser la Ultima Cena, jeje.
José Manuel Cortés Tapia y Víctor Manuel Guíu Aguilar. Maduritos Interesantes¡¡¡
Peazo de cocinera que tenemos los Makis. Impresionante la zarzuela de marisco que nos comimos el día de Fin de Año. Habrá que repetirlo, aunque si se nos cansa tendremos que volver al Adobo y a las Judías.
La peña los Makis, te invita a soñar............
Porque las noches en el Papi, en muchas ocasiones, se convierten en momentos de amistad y de esperanza. Por lo menos de esperanza para que nuestros pueblos cambien y las ideas, por extrañas o por raras que puedan parecer en las fuerzas monolíticas de algunos, se conviertan en realidades.
Y por reencontrarnos con aquellos que se fueron, por supuesto.
la cena de Navidad en la Peña de los Makis, en Híjar, reducto de los librepensadores, los libertinos, los poetas, los cantautores, los fumetas, los increíbles e inigualables Makis...
Pues eso, que decía, que la la cena de Fin de Año fue este año especial, 16 personas, la sobrinica y hasta el abuelo con la guitarra.
Y todo eso, hace estragos... sobre todo cuando cantamos por bulerías, con José Mercé.
Aventureros antes, críticos, progresistas... reconvertidos ahora en mafiosos de pensión de una estrella, en hipócritas que manejan los hilos de la cultura española, que manejan los robos a mano armada de la SGAE de una forma deplorable.
Me desayunaba yo el lunes o el martes con una noticia que mandaba huevos. Ya me había desayunado con otra el fin de semana, esa que decía que una empresa de autobuses había sido denunciada y multada por la SGAE (qué tiernos angelicos) por reproducir música en el autobús. Seguro que era con ánimo de lucro, claro, con ganas de joder a Ramoncín y compañía, que más les valdría hacer algún concierto y salir menos en la tele diciendo gilipoyeces y aparentando lo filósofos de la vida y lo guays que son. Pues resulta que al autobusero le dio por poner a la Sakira y algunas cancioncillas de moda y se montó el Belén. Claro, habría pagado el canon por la instalación del equipo, el canon por comprar el Cd y, por supuesto, la SGA y sus camaradas del Psoe no estaba lo suficientemente contenta y decidieron joderlos.
Pero bueno, volvamos al tema que nos ocupa. Me desayunaba yo c
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Cientos de miles de artículos, blogs, libros y demás historias se escribirán en estos próximos años de las grandes escalas que nos esperan a los aragoneses. De esas escalas que enternecen a constructores y desarrollistas trasnochados.
Esas escalas que nos vienen y que difícilmente volverán, según algunos. Las teorías del Decrecimiento no sirven de nada en ninguna tierra, pero, ¿porqué no intentar mantenerse?, ¿porqué no progresar cambiando la perspectiva absolutamente irresponsable de las teorías económicas actuales?. Sencillamente no interesa al sistema. Y el sistema local es imposible de cambiar actuando sólo en local. Desde luego que es importante, necesario, rejuvenecedor... actuar localmente. Pero en la Globalizacionitis hay que utilizar los medios de los poderosos, la construcción de grandes redes que den un nuevo color a nuestro mundo gris.
Es comprensible que la gente nos aletarguemos, hagamos de la apatía una forma de ser. Bastante complicado es entendernos a nosotros mismos como para entender el mundo que nos rodea. Pero nosotros hacemos mundo. Todo lo que hagamos, lo que pensemos, lo que escribamos, hace
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Bueno compañeros, mañana tengo viaje a Andalucía. Unos compromisos con Ecologistas en Acción de Alcalá de Guadaira.
La semana próxima, vacaciones a Roma. Espero estar comunicado. De todos modos, os pongo una foto del Rincón del Teléfono, en el Bar Papi, con el Antonio el Gitano y el "Rafaelico", que casi no se le ve.
Esto de las Blogs se extiende y ya estamos con las primeras probatinas de la blog del Papi http://barpapi.blogia.com
Salud
Plantilla basada en http://blogtemplates.noipo.org/
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