Con toda la fuerza, la fiereza y dulzura que dan las poetas regadas de Jalón y que tiran tiros de perdigones a los fieles que arrodillan lo anodino.
Con gusto y placer, y unas gotas de vino.
Este jueves 4 de Noviembre, a las 19.30 en el Hall del Teatro Principal.
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"la noche del armadillo", de Ana Lacarta.
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¿Cuánto cuesta?
¿Cuánto crees que cuesta?
¿Cuánto te cuesta?
¿Cuanto le cuesta?
¿Cuánto me cuesta?....
Se mire por donde se mire, lo de “halloween” me parece una gilipollez como el sombrero un picador. Una tradición consumista traída desde EEUU y que, por lo visto, toda la masa tenemos que tragarnos.
Pues digo yo que no pasa nada porque alguien piense en contra de esto y no vaya con el rebañico haciendo el idiota vestido de Bob Esponja o de Muerte con una guadaña de plástico.
Por supuesto que cada uno puede hacer lo que quiera, faltaría más. Por eso mismo yo digo aquí lo que quiero, faltaría menos.
Abrigarse al manido dicho de “ a los niños les hace ilusión”, o al de “ una fiesta es una fiesta, igual da lo que sea y de dónde venga” no me consuela en absoluto.
Si es por ilusión, a mi también me podría dar ilusión (literariamente hablando), por ejemplo, entrar en el Congreso de los Diputados con un subfusil de asalto. Pero, me hiciera ilusión o no esto, no podría cumplir esa ilusión y me tengo que tragar a los políticos y a grandes rebaños serviles.
Puestos a celebrar, o no celebremos nada, o nos lo inventemos. O celebremos la tradición del Día de Ánimas. La tradición del Día de Ánimas en Aragón y en España se celebraba con una cena familiar o con los vecinos, alrededor del fuego, en donde se ponían distintos amuletos, etc... Se pensaba que las almas (ánimas) vagaban libremente esa noche. Allí se contaban historias de los muertos y leyendas varias mientras se comían dulces, algunos hechos de calabaza (a ver si nos creemos que la tradición de la calabaza se la inventaron los americanos). Y los creyentes, pues se "cascaban" rezando rosarios media noche. Con las calabazas, los niños hacían algunas figuras y le ponían una vela. El día de Todos Santos iban a honrar a los muertos al cementerio. En algunas comunidades se pegan todo el día en el cementerio comiendo y bebiendo.
Pero toda esa gilipollez de truco y trato es para mandar con viento fresco a los críos, a los padres y a los profesores que fomentan tradiciones estúpidas basadas en el consumismo mientras hacen que se pierdan otras propias, por no hablar de cómo se trata la Historia y lo “correcto” e “incorrecto” de nuestra sociedad de doble moral.
Ah, y luego vendrá la Navidad y el impresentable de Papa Noel se meterá de nuevo en nuestras casas. Y todos tan contentos. No me jodas.
Y parece que no pasan los años. Hoy con menos pelo. Gracias Josme por mantener vivo el recuerdo de las últimas décadas de nuestro pueblo.
la transparecia, Dios....
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Ver cómo se hace una huelga en condiciones en el país vecino da bastante envidia, la verdad. Hay temas que en España se cogen de puntillas, es más, nos hemos debido volver gili-progres políticamente correctos. Sino mozos, no me lo explico.
Porque el poder lo tienen los mismos, como en la peli. Y los giliprogres han tocado y mamado mucha teta en 30 años para volver a reivindicar, a mejorarse, a autocriticarse, a refundar democracias venidas a menos.
No hay mas que ver esto que llamamos híbridos urbano-rurales. Ya no somos nada, sólo traje de baturro el 12-O., Dance sin pasión el 21-A o tamborineros de minifalda y escote el Jueves-S.
Y mientras tanto, la batalla Aragón-Zaragón está perdida. Antes se decía por lo bajini. Ahora, incluso los que sacan plaza pública se movilizan y encierran por no menear el culo de la capital. Cerremos el chiringuito y que vayan a las fiestas de San José o de Torrero. Mentiras y más mentiras capitalinas que luchan contra la cultura urbana y su desarrollo. Una vez más, perdimos la batalla, pues la culpa es sólo nuestra.
Andaba yo pensando en la imposible reestructuración gubernamental del Zapatero, en las risas y la juerga que llevaban, oiga usted, entre ministro y ministra. Ja, ja, ja. Je, je, je. Ji, ji, ji. Jo, jo, jo. Ju, ju, ju… Que qué guapo está, y fíjate la otra que lo va hacer bien y se ha hecho la “permanén”. Y perico de los palotes, que qué emoción tú. Y así que vamos a arreglar España. Y como que lo estoy empezando a notar. Que hoy iba por la calle y la gente iba cantando jotas picantes y tirando cohetes.
Andaba yo pensando en la imposible solución de este país cainita lleno de figuras y figurines vacíos por dentro. Y en la imposible oposición, que será gobierno (por lo menos se lo están poniendo como a Felipe II), con esas formas y fondos del Rajoy y compañía, y ese “mire usté”, de charanga y pandereta.
Andaba yo pensando en todo esto, y en muchas cosas más, cuando resulta que Nieves Concostrina nos estaba dando la solución a todos (léase con ironía), hablándonos de los Adventistas y de la madre que los parió. En este caso padre. Un tal Miller que, investido por una “jeta” descomunal decidió que un año acababa el mundo y tal. Cada vez que se equivocaba rectificaba y decía: “pues oye, que igual es otro día u qué”. Y así sucesivamente, mientras una cuadrilla de borregos ignorantes le seguía. Y, por lo visto, aún le sigue. Que hay borregos adventistas cambiando las fechas cada x años con esto del fin del mundo.
Andaba yo pensando esto cuando casi he creído en que, oye, “¿qué no nos habremos vuelto todos unos Adventistas de tres al cuarto?”. Porque si, aquí en España, hay una gran masa que es de “unos” u de “otros”, y hagan lo que hagan bien hecho está porque son de los “unos” o de los “otros”. Insisto, igual es que somos todos una cuadrilla de Adventistas de mil pares de cojones, ¿no creen?....
(to be continued)
Víctor Manuel Guíu Aguilar
Poeta
Octubre 2010.
Impresiona llegar y verte. Cómo una mano te hizo y surgiste, aquí, memoria de siglos venideros, de sangre, de sudor y de conquista.
Almogávares del siglo XXI, venidos a menos.
...
Lo que nunca vemos,
al subir las escaleras.
Ni entonces,
ni después,
cuando ajustan truenos.
.
Tú que has nacido.
Y fuiste pepita pipa y diálogo certero.
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¿Quién se acuerda ya de las vacaciones? ¿De Turquía, de Soria, de las noches de peña, del calor y la sofoquina, ...?
¿Quién se acordará de nosotros cuando no hayamos muerto?
¿QUién se acordará de nosotros cuando se acabe, por fin, la luz del enchufe?
Bueno, andaremos y veremos.
...Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada: ...
Miguel Hernandez
de Juan Luis Saldaña
"No estoy concienciado.
No. No estoy sensibilizado.
Vamos por las calles más oscuras de la Gota
No somos importantes ni tampoco nos importa
Si un zombie nos mordiera no nos pasaría nada
Si un vampiro nos mordiera le sabríamos a horchata.
Somos postmodernos, somos maquinistas
Somos hijos de espinete y de la tele socialista
Refúgiate en tu madre, cuéntaselo al cura
Búscate una novia que no haga muchas preguntas
Y echaré a correr, sorteando voluntarios de Unicef
Y te buscaré y te encontraré
En la noche más triste, en la noche más triste
En la noche más triste del mes.
Ando muerto de hambre, tú no tienes alma
Saca ya las conclusiones son las seis de la mañana,
No estamos preparados, no hemos ido a Harvard
Solo vendemos motos y aplaudimos payasadas
Y echaré a correr, sorteando voluntarios de Unicef
Y te buscaré y te encontraré
En la noche más triste, en la noche más triste
En la noche más triste del mes."
Sobre las cosas pequeñas se desubren los infinitos. Un abrazo es toda una vida. Una mirada, el alba eterna de la imaginación; el poder, de la esperanza.
..
Iba a poner una foto pero, ¿para qué?
Todo el mundo sabe lo que es el frío. ¿No os parece?
El frío es una puta palabra. Una frase. Un olvido.
O un malentendido.
O querer malentender.
¿No es el frío ese peso absorto en el corazón del hombre?
¿No es el frío el no entender? ¿la ignorancia del que habla y no calla?
Quizás no somos ni eso. O somos eso y más.
Iba a poner una foto pero,
¿para qué?.
Todo el mundo sabe lo que es el frío.
..
Se que rozo lo cansino, a veces, y que no soporto la calor. Se que hay fríos que hielan y hielos que resfrían. Se que hay días que te levantas y andas, y otros que escribes lo primero que se te viene a la cabeza... aunque no tenga ni pies, ni cabeza.
..
(un poema de alguien fabuloso... Sergio Grao Palos)
Yo quiero ser tonto
y comerme totupan…
Kiko Veneno
"Hoy el presente se me va de las manos
a pesar de las terapias extremas…
Y una profunda voz me repite una y otra vez:
¡Ya basta¡
Y otra voz, mucho más cercana me dice:
¡Hasta el infinito¡ y si puedes, más…
Ayer veía el camino en el laberinto
y hoy he vuelto a la espiral…
Ayer el otoño se veraneó
y hoy es un gusano voraz del esperpento.
Me voy a cansar del drama,
rápido,
y pasearé mi cicatriz con amargura pero con estilo."