Tato Mario protege su bien más preciado,
tato Manuel lo sabe,
y sonríe mientras quiere.
Entre inmensas aventuras sobre el colchón,
y pioneras victorias de sonrisas.
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hay noches que, ya sea por el café o porque a Manuel le da por dar la "noche" (valga la ...) uno aprovecha para trabajar hasta las tantas. Hay noches que tampoco queda otro remedio. Somos cinco en casa y en ocasiones se necesita la tranquilidad del silencio.
Ya sé que a muchos de mis queridos anónimos y enemigos íntimos ésto le parece cualquier cosa menos un trabajo. Si mi apellido fuera otro o si con estas cosas que hago ganara muchos duros entonces les parecería más trabajo, o Trabajo con mayuscúlas. Aunque seguramente entonces dirían que vivo del cuento y que para nada ésto que escribes, editas o haces es un trabajo de verdad.
Hay noches en las que, ya sea por el café o porque a Manuel le da por dar la "noche" uno aprovecha para trabajar hasta las tantas.
En esas noches también me gusta escribir poemas a las cuatro joyas que comparten su vida con la mía y me aguantan los pesados días de cascarrabias.
"Duermen cuatro bostezos que me trasladan a sus profundos paraísos.
Duermen cuatro cuerpos encogidos entre las sábanas de invierno.
Duermen los amores de sus desperezos.
y encogen mi alma con sus breves ronquidos dicharacheros."
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Puedes descargarte el poemario "La Europa del Aborigen" en:
http://es.scribd.com/doc/111922764
Publicación número 10 de la Colección Resurrección, dirigida por Octavio Gómez Milián con diseño de Víctor Montalbán. Editorial Comuniter.(Manuel Baile)
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"Bebe tambor
el son del cielo.
Ahoga tambor
la tierra yerma.
Seca tambor
la voz y el viento.
Y aguarde el amor su sutileza"
Fotopoema: La Europa del Aborigen (Pedro Mata& Victor Guiu)
(texto escrito para el libro colectivo "Confesiones de Margot", coordinado por Octavio Gómez Milián)
“Corre muchacho ya, no te detengas mas.
La noche caerá, el frío llegará.
Pero no pienses que, todo está contra ti.
El amor y sol brillante, sonreirán....”
ORZOWEI
Nacimos con el 78. En los 80 los híbridos urbano-rurales nos gestamos y pasábamos de ser rurales y campesinos a ser “heavys” y luego “maquineros”… sin solución de continuidad. Nacimos entre “Transiciones” que aún esperamos, en tiempos que perdían sentido común que aún esperan recuperar.
Creíamos ser los mejores por meter un gol en el recreo. Cuidábamos gusanos de seda en cajas de “galletas maría” de cartón llenísimas de agujeros.
Los hijos de los que tenían bar en el pueblo nos criábamos entre atmósferas de humo de faria, olor a carajillo y televisión a color. Los bares vendían la novedad del “local climatizado” en el programa de fiestas. De las remontadas épicas de Madrid y España a los Cuartos de los mundiales y la final del CAI en Ginebra. Horas y días donde aprendíamos qué era el guiñote y qué la Jota, la de verdad, la que se canta en la taberna. Las albóndigas de la “viuda” no eran un secreto y los fines de semana había timba de cartas hasta las mil.
A la par que la juventud se desesperaba, veíamos aquellos vídeos musicales desde la parabólica, esperando la pólvora de las fiestas, el olor a cerveza y a orines de las peñas y el “conjunto” en el pabellón. Odiamos a muerte el baile en “trenecito” y creíamos a pies juntillas que todos queríamos ir a L.A.
Nos metieron en la mollera que para ser grande había que estudiar en “Zaragón”, aunque ir al pueblo de al lado con la bici o con la moto era toda una aventura.
En la capital descubrimos la cantidad de gente que cabe en una tienda o que los hijos no se sueltan por ahí y se recogen a las horas pregonados por las madres desde el balcón. Incluso había más películas de las que veíamos en el Pilar. Todos quedaban en el mismo sitio: la puerta del Corte Inglés.
En el océano de polvo, niebla, viento y sol, en ocasiones, hay gustos raros que son difíciles de compartir. Los chupatintas, los enemigos y los amigos están demasiado cerca. Y los que comparten gustos marcianos, quizás, demasiado lejos…
Somos Generación, la que pasó de una infancia en la que masturbarse podía suponer una ceguera pecadora (mosén dixit) a conocer la pornografía gratis por el “Interné”.
Sabíamos desde que nacimos, antes incluso que José Luis Cuerda, que los que mandan, aunque pierdan las elecciones, son los mismos; que cada uno en el pueblo tiene por suerte o por desgracia un personaje o que había que confesarse si no querías ser “alma de cántaro”.
Y a pesar de todo y de todos, a la vuelta de un proyecto arrancaba y arranca otro, sin continuidades pasajeras, a golpe de imaginación y de amistad. Los más son camino y en el camino se quedan, sin ver ni luces ni sombras, en un tiempo, cada vez más ajeno al espacio, el de la vida, que no transcurre sereno… ni ideal
Después de mil victorias pírricas, que no nos llevarán a nada y que sirven para eso de " qué bueno soy pero para qué poco lo aprovecho" (mamita dixit) , los “militantes rurales” rehacemos lo deshecho con el sonido de las tórtolas de banda sonora, esperando noches de inspiración, la fresca de tormentas y los besos de quien nos quiere, sintiendo por siempre aquello por lo que nunca seremos leyenda… ¿o si?.
Porque en los calurosos meses del julio ciclista, aquellos valientes nos enseñaban que ser de pueblo y ser grande era posible. Chicos de Villaba y de Biescas se retorcían buscando el horizonte de un Tour de Francia mientras sus padres hacían miles de kilómetros robando horas al sueño y al curro.
¿Entonces? Entonces la única Militancia es la de seguir y no parar, para no sentirse cómplice de mundos cercanos que nos rodean.
Ahora, hoy, el día que murió Laurent Fignon, con nuestros 32 años, estamos a uno de la crucifixión. Con 33 nos volverán a decir que todo es mentira. Y tras la prosa de “fanzice” o el poema de blog buscaremos siempre una frase en marcha, una tecla en ristre que diga que no, que sólo es mentira su mentira, la de decirnos que todo es mentira, la de decirnos que hay que vivir sin ilusiones ni proyectos, acomodarse y pasar a ser res entre bancales.
Y cuando nos llegue la madurez (así la llaman), postrados aún en la casa paterno-maternal, creeremos para siempre que “las madres siempre son güenas” y que los padres envejecen mirando a la jubilación. Y mientras esto ocurre, el chico de pueblo que todos llevamos dentro nos hacía campeones del mundo en Sudáfrica, como una premonición, como un aviso de que somos los últimos aborígenes de Europa, lo rural de la militancia.
Víctor Manuel Guíu Aguilar, el Mestizo
De tu sonrisa espero la alegría del día.
Soy tus ojos, y tu mirada cuando descubrí que toda la belleza..
la inmensidad del mundo, sin saber cómo explicarlo,
se resume en eso,
en tu risa y en tus besos.
resulta que el jueves día 25 en PELUQUERÍA ROSA GARCÍA ( calle ESPOZ Y MINA, 6- ZARAGOZA-)presentamos libros de nuestros proyectos editoriales ( a las nueve la noche, no se que costumbre con decir las 21:00 horas)
CARTONERITA NIÑABONITA les propone BAR BUKOWSKI del poeta uruguayo ELDER SILVA
LOS LIBROS DEL(a) IMPERDIBLE les propone MEANTIME de PALOMA BIENERT y NO TANTA REALIDAD de CRISTINA CHAIN
plaquetita de la colección &
además exposición cartonera en EL ESCAPARATE ·3 desde el 25 de Octubre al 25 de Noviembre
intervendrán : ELDER SILVA, PALOMA BIENERT y el corazón de LA CHAIN, además del editor y las canciones de GRANBOB.
tendremos vinos tintos, olivas rellenas y la tarta BIENERT.
CÓMO SE QUEDAN?
El poeta Alcorisano German Wonka Raskolnikov se ha marcado este interesante blog mientras dure su estancia en Praga. Adjuntamos su email de presentación.
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Hola hola!
Nada, que he creado un blog para ir contando mis jaleicos mientras esté fuera y aquí os mando la dirección por si os interesa:
vpragayork.blogspot.cz
Este es el prólogo inconcluso, para que os hagáis una idea, vamos, por si ya ni os motiva darle al enlace.
Un introito sería muy misógino aunque acorde para Praga, así que vamos con el prólogo.
"Cuando unx amigx se va, algo se muere en el alma."
Espero que cuando unx vaineta se vaya, nada se quede en calma.
También quiero pensar que siempre que me aguantáis es a voluntad, y si no es así, vosotros verís. Aquí, y en este tiempo, estoy seguro de que así será, solo que con algo mejor, que yo no os tendré que aguantar a vosotrxs. Pues eso, que esto va a ser algo del rollo diario de viaje, donde iré contando las aventuras, reflexiones, aventuras irreflexivas, inflexiones, aflicciones, facciones, etc. que del mundo de lo material y las sensaciones encuentre.
El título del blog es una alusión desde toda la humildad, al libro "Poeta en Nueva York" de F.G.L. Como no se si soy un poeta, puesto que ni se lo que es eso, me quedo en vaineta, y dado que no voy a Nueva York, ni se si ganas tengo, lo ajusto a mi realidad, y mi realidad en este momento es que ando por esta Europa del Este, por estas calles y estas vales que hacen que el Moldava, aspirando a Hudson, se emborrache con aceite y con la sangre del omnipresente jamón checo.
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Si algunx tiene el "Dinámicas, estáticas,..." Ya conocerá ciertos de mis principios, para lxs que no:
"Declararme en contra de todo autoritarismo y esquisitismo filológico e intelectual. Las supuestas faltas que se pueden encontrar en los textos no muestran mas que mi verdadera identidad cultural, la cual, es mas fruto del Pontarrón que de la RAE."
Por lo que aunque no siga allí, aquí seguiré con nuestrxs comís, acabaus, ribazos, cequias, etc. por supuesto acompañadxs de un uso antipatriarcal del machista alcorisano, de raíz, si eso existe, ya corrupta por el castellano.
No pienso adaptar la forma de mi mensaje a sus cánones estilísticos. Escribo como soy y como hablo, no voy a vender mi tierra, con la que van mis raíces, para ser aceptado por vampirxs de la tinta. De traidorxs ya están llenas las librerías.
Son ellxs parte de lxs que han acabado con la vida rural, las mujeres y hombres de aprovecho que dejaron el "cateto" pueblo para cultivarse en la lúcida ciudad que bombillas tiene muchas, pero vaya, luces pocas. Son ellxs lxs que revientan el mundo, lxs que sino han exterminado todavía, tratan de acabar con el conocimiento ancestral transmitido de generación en generación. Son lxs enemigxs, y con xlx enemigx no hay tregua.
* * *
Podís dejar comentarios libremente, hasta que mi censura, tratando de mostrar de mi solo una buena imagen, pase a la acción.
Y no sé, algún día pondré algo mas, ahora no me apetece.
Desde el CELAN (Centro de Estudios Locales de Andorra) se hace un llamamiento a todos los poetas de la Comarca Andorra Sierra de Arcos con el fin de publicar un libro de poesía autoeditado. Debido a la posible escasez de participantes dentro de esta Comarca, se amplia el territorio a los pueblos cercanos siendo preferente que los autores sean jóvenes (hasta los 25 años). Esto no quiere decir que se excluya a las personas de mayor edad, ya que es posible que también bajo ese requisito, no exista mucha participación.
Existirán tres fases: esta primera de recopilación de material y selección (en el caso en el que hubiera demasiadas obras). Una segunda fase de ilustración de las obras donde artistas de la Comarca (y alrededores) se encargarán de poner imágenes a las poesías. Y una tercera fase de impresión y encuadernación. Esta última fase será realizada manualmente por los participantes de un taller que se realizará en Andorra para el mes de noviembre (si todo va bien y hay obras para entonces).
Desde el CELAN se os anima a participar con vuestras obras, que deberán ser inéditas, sin haber sido publicadas anteriormente. En todo momento se reconocerá el autor de la obra. La temática será libre. Si este proyecto tiene éxito, para el año que viene tenemos pensado hacerla temática y ampliarla también a novela corta.
Las obras deberán ser enviadas a morotamen@gmail.com antes del 31 de octubre
Asomado a la niebla. Perdonando la luz. Ocupando el final de la mañana.
Corría y corría, desenfundando un revólver con alma de plata.
Corría y corría. Como una oscura carrera sin final.
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"Optimist Optimist no es que lo estuviera mucho aquel día,
la luna prefería la noche para ver su lado positivo..."
Optimist es un diario literario. Uno de los más leídos por los literatos que beben Ebro a las dos orillas del Atlántico (of course).
Se edita en El Imperdible, un templo del arte y la literatura que sabe salado.
las vajillas ( III )
en realidad los que tenemos bar, no tenemos vajilla.
tú comes con la vajilla que comen los clientes. luego la vajilla es del cliente, que es el que paga y el que tiene la razón.
no hay seres en la tierra más pobres que los camareros. esas gentes sin vajillas
Una lectora (no tenía ni idea de que alguien me leyese) me entrega un poema jartillano que escribí hace ya unos años. Lo tenía perdido por esos puestos de interné.
hoy le tocó día triste...
conducir por las parameras,
salpicadas de carrascas, humeando en térmicas que parecen despertarse por la mañana.
Hoy sigo sin encontrar sentidos a los poemas del viento que besa los campos, o el cigarro que fumo, con perdón de mi pulmón, mientras bebo un cortado mal hecho, mientras refleja el sol en un mundo bien hecho que representa nuestro deshecho...
Hoy me toca , nunca caerá suficiente nieve para taparme los ojos y dormir profundamente...
en Aragón somos ricos,
en la esencia...
y en la inexistencia.
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Me escribe David García y, como no, me intereso por esas nuevas formas de autopromocionarse y ser creativo. Siendo una novela ambientada en el mundo de la despoblación (como todos sabéis es un tema que me llega al alma y del que he trabajado tanto profesional como creativamente) me hago eco y, con permiso del autor enlazo un artículo de su interesante blog literario.
http://eljuegodealex.wordpress.com
Sinopsis:
Durante un fin de semana estival, Alex propone a sus amigos realizar un juego de pistas en el pueblo abandonado de Esco, en la comarca de la Jacetania. En 1979 apareció el cadáver ahogado de una niña de nueve años en la orilla del pantano de Yesa, a escasos metros de la localidad. El objetivo del juego es descubrir quién fue el autor del asesinato antes de que amanezca.
El grupo de amigos deberá utilizar la lógica y la intuición para recabar la información que Alex ha escondido entre las ruinas de las casas deshabitadas. Estos indicios les permitirán señalar al culpable entre unas serie de sospechosos: mosén Álvaro, el maestro Don Jesús o los hermanos Guatas.
Parece que será un juego apasionante y divertido. Sin embargo un calor asfixiante, la oscuridad de la noche y una serie de acontecimientos inexplicables hacer surgir el temor y la tensión entre los participantes.
El juego de Alex no solo ofrece intriga sino que refleja también los efectos de la política hidraúlica del siglo pasado, las interacciones humanas en una comunidad rural y un momento crucial en la vida de unos jóvenes en el que emerge la verdad de sus relaciones personales.
