Dios es uno y ....
"por orden del señor cura, se hace saber, que Dios es uno y trino"
El que quiera, que recapacite
Para todos aquellos que en mi tierra recuerdan o quieren recordar las cosas a su manera. Para todos aquellos que continúan marcando con una cruz la supremacía de la sinrazón. Para todos aquellos, un poco de respeto a todo el mundo y mucho de sentido común. En Lietor, Albacete, su cura es conocido por gestos como este. Yo tuve la oportunidad de conocerlo hace algunos años, incluso le mandamos algunas publicaciones del Centro de Estudios. Sobre todo me impactó la placa que puso en la Iglesia Parroquial, que reza:
En memoria de todos muertos de la Guerra Civil.
Por la paz entre los españoles.
VIVA LA CONSTITUCIÓN
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Sólo hace falta darse una vuelta por algunos pueblos de la piel de toro. Igualito, ¿no creen ustedes?
Elena baja a la huerta
Elena baja al bancal, con ese desparpajo y esa dulzura... Erotismo puro
Garci Nuño
Tráeme algo de Góngora, que tengo alma de Góngora
camino
Caminante, tú, cansada de andar por tus senderos,
Verde campo, amarilla espiga,
sol de Mayo, trigo fresco.
Ya estamos aquí???
Bueno, a partir del miércoles... que todavía me quedan unos días de relax, o como se diga...
Alarcón, la Sierra del Segura, Ayna, Lietor, Úbeda, Baeza y el Sobrarbe empiezan a quedar lejos. Siempre nos quedarán los retratos y los recuerdos.
Prenzipiamos o setiembre, cal fer muitas cosas encara...
Que las vueltas al trabajo nos llenen de esperanza porque nos toque de una puta vez la lotería primitiva.
Vacaciones.........
Por fin las vacaciones. Seguiremos trabajando, con el DEA, con los poemarios pendientes, las cartas por escribir, los besos que dar, las historias que contar...
Volveremos el 11 de Septiembre y descansaremos un poco, lo que se pueda. La Sierra del Segura nos espera, con la ruta Amanece que no es poco, por Lietor (aprovecharemos para volver a ver el Híjar de la Mancha), Ayna y Molinicos. Una escapada a Tobarra a ver a los amigos y un poco de turismo de interior.
No nos olvidaremos de las luchas pendientes... Volveremos, si la azucarera española nos lo permite.
Salud y felices vacaciones a todos
Estudio sobre la ciudadanía y asociacionismo en el Medio Rural
Amig@s lectores
(http://ciudadaniarural.blogspot.com/)
Estos últimos años he estudiado e investigado por mi cuenta la realidad de algunos temas relacionados con el asociacionismo (formal e informal), la creación de redes , los contrapoderes sociales, etc... en el medio rural turolense y del Bajo Aragón.
En ese marco hemos elaborado una ficha de recogida de datos para continuar con la investigación y crear algún observatorio del tema (en plan humilde), además de aprovechar el trabajo para una serie de mesas redondas y charlas que vamos a ir haciendo a partir de este otoño relacionadas con el asociacionismo y la defensa del territorio.
Las fichas, aunque algunas partes parezca que se refiera sólo a gente que participa en colectivos sociales y asociaciones, la puede rellenar cualquier persona en su condición de ciudadano.
Se que vais todos muy liados, pero me hariáis un gran favor si dedicaráis un rato de vuestro tiempo a esto.
Me podéis enviar un correo a la siguiente dirección y os enviaría la ficha:
Con las conclusiones, noticias y otros datos iré construyendo un blog (http://ciudadaniarural.blogspot.com ) donde se pueda participar y enlazar temas interesantes.
Se recogerán fichas a lo largo del año 2009.
Un saludo y muchas gracias
Amanece que no es poco
Para gustos están los colores, desde luego... Cuando vi por primera vez Amanece que nos es poco supe que sería mi película de referencia. Nunca he visto unos diálogos tan bien elaborados, unos personajes típico-tópicos que a la vez desgranan sabiduría ("ya podía usted haber elegido otro autor, con la veneración que este pueblo siente por Faukner"). Me he visto la película decenas de veces. Estos días le estoy dando otro repaso. La razón, bien simple, me voy de vacaciones a hacer la ruta que la Junta de Castilla La Mancha ha hecho por los pueblos donde se rodó: Molinicos, Lietor y Ayna.
En un millón de conversaciones de café he defendido a ultranza esa película y esa forma de hacer cina. Una forma surrealista, que roza lo grotesco... Un forma típicamente española. Y, como todo lo español, denostado por sus propios compatriotas ("Viva el munícipe por antonomasia").
Nunca he entendido los que se apuntan al carro de "a mi no me gusta el cine español". Hay de todo, como en botica. Pero esta forma de hacer cine, en la que en un solo flash back desaparecen los belgas porque son gente muy cumplidora, es toda una forma de entender la vida, como la entendió en su día el gran sociólogo de nuestro país, Ernesto Jartillo, al que recuperamos hace unos años en el Grupo del Rincón del Teléfono.
Bueno, pues insisto, a todos esos que no les gusta este cine, pues que no los entiendo. Pero sobre todo no entiendo a aquellos que piensan que para ser moderno y supermegaguay te tienen que gustar algunos bodrios escandinavos con la cámara moviéndose o algún neoyorquino con un gusto no demasiado exquisito por las niñas. Os aseguro que si la película de Cuerda hubiera sido grabada en USA, por algún autor de esos de culto de por allí, pues sería un clásico mundial. Ahora nos quedamos con un clásico español ("pero qué buen maestro es usted: rural, rural..."). Y a mi la verdad es que me la trae floja, entre otras cosas porque unos días huelo a lomo de ángel y otros días voy en bicicleta. Me la trae floja porque me arde el culo de pensar en la moza que se ha traído el alcalde, porque nunca he visto ningún alzamiento de ostia semejante, porque Dios es uno y trino y porque no he oído un texto mejor que el del labrador y la calabaza (.. tú que siempre has estado allí, cuando el negro dejó preñada a mi hermana o me caparon el hurón a mala leche...)..
Cada uno es como es (y Dios en la de todos). No entiendo por qué no te puede gustar un poco de todo. Que igual eres de Greenpeace que te gusta José Tomás. Que escuchas jotas en el coche y asistes a todos los conciertos del Loco. Que recitas a Leopoldo María Panero o romances de tu pueblo....
Eso por lo visto lo llaman interdisciplinaridad. Pero una cosa es predicar y otra vender trigo, que decía el Padre Varela. Así que, libertad para pensar, libertad para crear... He dicho............
El amo del Tiempo
El hombre, centro del universo. Crea, construye, inventa… destruye, arrasa con su alimento de avaricia. La vida es toda una construcción irreal. Nada es real. El poder individual es fundamental para esta construcción. A través de palabras y convenios sociales se estructuran las percepciones. Y cada percepción es un mundo, y cada mundo está construido sobre culturas y percepciones individuales y colectivas.
Ni siquiera el tiempo es tiempo, si no su percepción, midiéndose y alterándose según intereses construidos. Esto pensaba yo mientras cambiaba la hora de mi coche al nuevo horario. Con un simple “clic” cambiaba una hora de mi propio tiempo, como si nada. Imagino al señor que, desayunando un día por la mañana pensó en cambiar la hora para el verano. Quién le iba a decir que compartía esa estúpida idea secular de que somos amos de todo y de todos.
(Artículo publicado en Heraldo Teruel: "Mudéjares")
El José
El pasado fin de semana, mientras estábamos en la playa con los amigos, nos enteramos de una noticia triste. El tío José, el Prisco, había muerto en Híjar...
Ya andaba algunos años fastidiao, pero nunca te esperas estas noticias.
Para aquellos que leen estas líneas y no lo conozcan, decir que un hombre mayor, enfermo, haya muerto, no les dirá gran cosa. Pero el José fue algo más. El José mantuvo una de las tradiciones por las que es conocida Híjar, los "Rosarieros Despertadores". Porque, por mucho intelectual, investigador y gestor público y de nuestra semana santa que haya tenido Híjar, pocos han arrimado el hombro y han dado toda una vida para que una tradición como esta no se pierda. Recuerdo ahora la muerte del Tío Jorge, el entrañable hombre que nos enseñó a tantos a desfilar con los alabarderos. Ahora con José se nos va una parte importantísima de nuestra historia, algo que nos daba una visión genuina de las cosas.
Cuando yo tenía 15 años, junto con un amigo, contactamos con José, que nos abrió las puertas de una cofradía, la de la Virgen del Rosario, cerrada durante décadas a nuevas incorporaciones. José no sólo nos enseñó las coplas del Rosario. Nos enseñó decenas de jotas, de canciones, de dichos, de historias de la vida... Nos enseñó a tratar con un grupo de ancianos que todo lo veían por imposible. Más de 15 años después, y aunque yo no esté presente en el grupo como antes, todo ha cambiado. Y cambió gracias a él, que se enfrentó a la ignorancia y a la gilipollez reinante de muchos de aquellos ancianos, que preferían ver morir la tradición a que se adaptara a los tiempos. Unos años después, tras andar con ellos con nuestra cara de adolescentes convencimos a otros muchos, entre ellos a José Antonio, su hijo, amigo de mil canciones y juergas nocturnas y diurnas. También fueron entrando las mujeres (en otros sitios no lo han logrado todavía), con Isaura a la cabeza, como siempre... Discutimos mil veces, pero siempre respetaba nuestra ideología, bueno, siempre respetó la mía, incluso enfrentándose a sus propios amigos y compañeros de viaje rosariero.
El José fue un referente más en muchas aspectos de mi vida. Nunca me pidió que callara, o que no cantara esto o aquello, siempre respetó el trabajo incansable que hice para que su trabajo no se fuera a la mierda, para que los Despertadores siguieran cantando y deambulando por las calles de Híjar como siglos ha. El José, con su temperamento, me respetó y me quiso.
Descansa en paz, que no te faltarán jotas que escuchar a tu salud, allí donde estés...
Una buena pareja
La Gala solidaria a favor del Pueblo Saharaui impulsada por Teresa Rubira y el Colectivo Cierzo y NIebla fue todo un éxito. Como era de esperar... El maestro Juan Mestanza tuvo un papel protagonista en este éxito, sin duda. No desmerezco a los demás, ni mucho menos.
Desde el primero al último cumplieron con creces las espectativas. Tanto que sería bueno reconocer que fue algo "exportable", para hacerlo en cualquier sitio, porque se hace con buena fe, pero encima se hace con grandes artistas y, sobre todo, por una causa noble.
Bueno Juan, qué te parece, ¿repetimos?. Cuando quieras, amigo.
Mi Mamá
A mama le pesan los ojos por culpa de mis desvelos
mirando atolondrada las horas del reloj,
y piensa, llora, sufre,
empapa su corazón de mis dolores,
como madre en peana de mis días de procesión.
Aprovecha el provecho del ronquido alegre y pausado de su niño ensimismado,
en las batallas perdidas de sus enjambres furiosos,
y en las breves líneas cubiertas de lágrimas,
pero todo convierte en sonrisas, a veces,
de surreal comité de bienvenida..
Anduvo triste, dijeron las hadas de la habitación escondida.
y creo que fue por vivir tres vidas en su cuerpecito de frágil mujer.
Anduvo y anda, contestaron las hadas de las mamis entregadas,
entre andenes de vida y omisión.
Mi mami es pequeña pero no se arruga con chiquitas.
se hace grande desde su rincón,
gafas, máquina de coser en mano,
y ahora insinúan los modernos que teclado en ristre,
por eso del mundo mundial,
que viaja con internet de un lado a otro,
observando y pensando la niñez entre mases,
montes, huertas… y sopas de ajo calientes en la madrugada.
A mama le pesan los años de sus hijos que nunca han crecido.
y vierte sus caricias en los besos que nunca le dimos.
Mi mama es la blancura de una diosa fuerte,
y el respaldo de una vida,
la única que tuve.
Mi madre se llama Pili Aguilar, "la Garrilla". Mide poco más de metro y medio, pero es la más mejor grande madre del mundo mundial.
¿lo qué?
Lo que salva un día.
Lo que mata un día.
EMPECEMOS POR NOSOTROS
(resumen de algunas ideas, artículos y reflexiones de los últimos días)
En el imaginario social de la gente, el concepto de Paisaje es muy cambiante. Para muchos el Paisaje que realmente importa es el autóctono, el que ha sabido conservar su puesta de largo durante siglos. Pero, ¿qué es lo autóctono?. Para otros la estepa y el secarral no les dice nada, quizás de tanto verlo, que ni lo aprecian. Muchos opinan que no hay nada como lo “verde”, todo lleno de pinos y rebollones. Aquí el ciudadano no se pone de acuerdo, aunque por nuestro carácter mediterráneo, lo verde es lo que triunfa, de ahí que no hay pueblo que se precie que no ponga césped en el secarral. Y el imaginario es el que conduce a la política y a la gestión forestal, no nos equivoquemos.
Vivimos en un país donde los procesos interdisciplinares no son la norma, ni mucho menos, donde somos incapaces de ponernos de acuerdo. Donde solemos en muchos casos vendernos por cuatro duros, cerrar la boca, y apañarnos como cada uno pueda… El concepto de lo público en España, la España de lo público como des-concepto.
Los bosques y el medio rural necesitan de tiempo y reflexión. Tiempo de participación, reflexión de cómo enfocar la gestión, de cómo andar en un camino común. Desgraciadamente, los tiempos políticos huyen irremediablemente del tiempo y de la reflexión, ajustando sus agendas a cuatro años máxime, a tejer redes de poder más o menos cutres, a comprar bocas y silencios…
Y este panorama no es el mejor para nuestro territorio, aunque el que calla otorga. Y los estómagos agradecidos se ocultan en la espesura de la sociedad civil. La prensa hace gala de esos tejidos de poder y se centra en barro y paja, cuando no lo hace con tripada y fiesta, evitando su papel, salvo cuando interesa al medio en sí...
Pero el origen de nuestra decadencia demográfica y de gestión no está en los políticos, ni en la economía. El origen tiene muchas aristas, y parte de la gente, de la escasa ciudadanía que ejerce como tal, que permite y que otorga. El gran problema del medio rural somos sus gentes, que copiamos los modelos imperantes en la sociedad haciendo gala de una gran hipocresía.
Pero cuando ocurre una desgracia, una crisis, es cuando sacamos de nosotros lo mejor y lo peor, que, bien conducido, nos ayuda a avanzar. La solidaridad de los pueblos que estaban siendo arrasados por los incendios de estos días es un ejemplo de que lo instituyente triunfó sobre lo instituido. Pues lo instituido, relegado en despachos y números, no supo responder. Zaragón es muy grande, demasiado para llegar a todos sus “barrios rurales”.
Hasta hace una semana, nadie, o casi nadie, sabía que existe un pueblo que se llama "La Cañadilla". Nadie, o casi nadie le dará menor importancia conocer ese dato. Tampoco es Zaragoza, ni Nueva York. Total, como dicen algunos ciudadanos (sean estos políticos o no): "si son cuatro gatos".
En La Cañadilla viven pocos. Diez o doce casas, con su ermita, con sus campos de labor y sus pinares. Era un sitio tranquilo, humilde, bello por definición. Cuando pasabas con la bicicleta o con el coche por esa carretera estrecha, saboreando las esencias de un paisaje único (o así lo percibía al menos mi “imaginario paisajístico”), las gallinas de los vecinos ocupaban la carretera. El paisano labrador recogía su tractor y alguna mujer tomaba la fresca. En invierno era prácticamente un desierto. Y en verano algunos antiguos vecinos retornaban a su casa, a su identidad...
Las imágenes de la televisión reflejaron la dureza, el abandono y la impotencia del medio rural y de los medios con los que cuenta para lo realmente importante. La administración y la voluntad del ciudadano rural es capaz de hacer frontones y centros de interpretación en la nada más absoluta, pero por lo visto es incapaz de coordinar, de tratar al medio rural como un sector estratégico, como un mantenedor del Oxígeno planetario, de la cultura popular, de nuestros montes, de nuestros alimentos... El medio rural es mucho más que economía, globalización, turismo cultural o medioambiental, mercadeo, demografía crítica… El medio rural es el territorio. Y el territorio es la base de los recursos, entendiendo el concepto “recurso” como un todo, no como una mera especulación económica, inmobiliaria, minera… Es el recurso con el que cuenta nuestra madre tierra para sobrevivir al atentado constante que le hacemos, como hijos bastardos que somos.
Por una razón que los políticos y los gestores responderán que lógica y medida, debido a la falta de medios, al número de incendios en Teruel, etc, etc… y mientras se centraban los esfuerzos en otras zonas, los valientes Ejulvinos, dirigidos por José Luis Lagares y por su alcalde, José Manuel Salvador, hacían lo que podían con los medios que podían, mientras veían arder, como en la peor de las imágenes del Apocalipsis, toda su riqueza forestal, la que habían visto siempre, la que su imaginario valoraba como propia.
Seguramente, en cosa de una o dos semanas, volveremos a las noticias mundanas. A las gilipolleces más absolutas de este mundo hipócrita e hipocondríaco.
La Cañadilla se convertía en mi imaginario histórico en un símbolo. Un símbolo humeante de desesperación, pero también de vida, de cómo tenemos que volver a levantarnos de las cenizas y mostrar al mundo que desde el rincón más humilde se puede descubrir el infinito. De la necesidad de luchar un poco por nuestros pueblos, aunque sirva de poco, muriendo de pie. Porque a esos habitantes nadie les devolverá los siglos y generaciones de historia perdidas por las llamas. Porque a esos habitantes se les tratará como cuatro gatos, repitiendo los esquemas que otros utilizan para Aragón y que tanto duele en Zaragoza.
Por lo visto sólo somos un puto Parque Temático. Y en esa dinámica nos hemos querido meter. Dependencia de la ciudad, cuando, realmente, es la ciudad la que depende del territorio. El triunfo real no es trabajar y ser un figurante de ese Parque Temático, el triunfo es estudiar una carrera y convertirnos en unos corderos infelices, con corbata y despacho, que pasarán largas temporadas de su vida en el médico con estrés, depresiones, disfunciones sexuales y las más variadas enfermedades y gilipolleces metrosexuales del mundo mundial. Ese es nuestro éxito.
Ahora alguno volverá a pensar que, lo mejor, será marchar a Zaragoza y que pregone el patrón, como decía la canción. A ver qué dicen, a ver qué hacen, a ver qué proponen, a ver qué "venden" para mantener sus sillones.
En Aragón no todo es el Fleta, ni los bienes de la Franja de Levante, ni la ciudad compacta, ni las lenguas, ni la Expo, ni los barcos de Belloch... En Aragón somos todo eso y mucho más. Porque, para que el territorio se mantenga, no son necesarios esos macroproyectos pensados “capitalinamente”; derroche de medios, agencia de empleo, populismo por encima de todo.
No caigamos en los mismos errores de siempre. Saludemos al día con orgullo y pensemos que, si queremos ser partícipes del cambio tendremos que empezar por nosotros mismos. Y de la tierra calcinada, veremos crecer los frutos de nuestro afán por ser campo, monte, y ciudadano.
DE CORAZON A CORAZON (programa definitivo)
GALA SOLIDARIA
Recital de poesía y canción. Acto solidario en ayuda al pueblo saharaui.
Organizan: Dar Al Karama.
Centro de Estudios del Bajo Martín.
Colectivo Cierzo y Niebla.
Viernes 31 de julio del 2009 a las 22,30 horas
Lugar: plaza de San Antón de Híjar.
Habrá exposición de fotografías y poesías en el interior de la Iglesia de San Antón.
La aportación al acto será voluntaria.
Al finalizar el acto se rifara una melfa, (vestido típico saharaui). Se recogerán gafas usadas.
“Ayúdanos para que muchas personas tengan una vida mejor”.
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PROGRAMA RECITAL DÍA 31 DE JULIO 2009 DE CORAZÓN A CORAZÓN (Organizan: Colectivo Cierzo y Niebla, Centro de Estudios del Bajo Martín, Asociación Dar Al Karama) Colabora el Ayuntamiento de Híjar 3. Palabras de Teresa Rubira, poeta e impulsora del Acto y de un representante de la Asociación Dar Al Karama. 4. Caballos de Fuego, ( voz Anabel Bielsa) 8. Zamba de mi esperanza (voz, Antonio Castillo) 10. Poema a la Libertad....de Sas Nah Larosi. Recitado por Eloy Salvador 11. Musica y Palabra: Eloy Salvador (voz y guitarra); Juan Mestanza (guitarra); Anabel Bielsa (voz). - Habanera; (voz, Mari Carmen Balfagón) A lo largo de la Tarde-Noche se podrá visitar una Exposición poético-visual en la Ermita de San Antón. A lo largo del recital el artista local “Alex Mirasol” pintará un cuadro alusivo que será sorteado entre los asistentes. Se recogerán Gafas Usadas para enviarlas a los Campamentos de Refugiados. Habrá servicio de Bar durante el acto en beneficio de la Gala. Durante el descanso se sorteará un traje típico saharahui. Rogamos encarecidamente que se participe en los sorteos con la compra de los boletos. También se pondrá una caja para que cada uno aporte lo que estime oportuno.
PROGRAMA DEL ACTO
1. Proyeccion de un corto de los Campamentos de Refugiados del Sahara. Musica: Eloy Salvador
2. Presentacion a cargo de Pascual Ferrer Mirasol (Centro de Estudios del Bajo Martín) y Mariano Esteban (Colectivo Cierzo y Niebla)
5. Poemas a cargo de Teresa Rubira.
6. Poemas de Víctor Guíu, el Mestizo, (Los Hombres de 30 años, de Miguel Labordeta; La Palabra y la Mirada, del Mestizo)(Antes de Dormir, del Mestizo; Sueño, del Mestizo) Con Juan Mestanza a la guitarra.
7. Poemas de Conchita Luengo.
9. Poemas de Mariano Estrada y Pascual Ferrer Mirasol recitados por Jose Mari Meseguer.
- Preguntitas sobre Dios; (voz, Eloy Salvador)
gris
gris sobre verde,
ceniza y mar ardiente.
Foto: Pedro Mata Calvo
Viva Danesia
Los aburridos psicoanalistas, los psicólogos infantiles e infantiloides, pronto propondrán un nuevo trastorno del siglo XXI, el trastorno del Post-Tour. Ese que sufrimos los sufrientes seguidores bicicliteros cuando termina el Tour con la foto del ganador enmarcada con el Arco del Triunfo.
Volveremos al verano caluroso de siesta y cerveza fría, comentando las mejores jugadas de los Alpes, las volatas encarnizadas a 70 y 80 km/h, la última polémica de dopaje, y este año, como en los últimos cuatro, la victoria de un español en París. Me quedo con el amarillo de Contador, con la bajada de humitos de Amstrong, con los ataques a muerte de los hermanos schelk (o como se ponga, no quiero ni buscarlo por google), el triunfo de Gárate en el Mont Ventoux... Y por supuesto las palabras de Sastre, y su último ataque en los Alpes, antes de caer rendido... Bravo por tí Carlos.
Contador nos dio una alegría a los aficionados. No todo van a ser penas. Al final nos refugiamos en esos triunfos, que nunca serán nuestros, como antídoto a la tristeza, a la tristeza, en nuestro caso, de ver quemarse los montes del Teruel interior.
Y en esta piel de toro, tanto las tristezas como las alegrías tienen algo de surrealista. Porque surrealista fue ver cómo sonaba el himno Danés mientras ondeaba la bandera española.
Y esto me recuerda a la anécdota que le sucedió a Ernesto Jartillo en uno de sus viajes por la España profunda: Estando un grupo de intercambió Danés en un bar de un pueblo, un paisano preguntó al camarero que quién eran esos tipos. El camarero le contestó que eran Daneses. Tras un breve instante de reflexión, le volvió a preguntar al camarero: "¿y los daneses, de dónde son?". El camarero, consultando su enciclopedia mental le contestó: "Pues de Danesia, de dónde cojones van a ser".
Pues eso, ande o no ande... VIVA DANESIA
Majalinos
"Me llora el monte.
Me sangra el pino y la carrasca.
Me encierran el corazón,
me estampan el alma...
De brasas y calibos hechos miedo,
de triste Cañadilla vacía, y humo,
y olor de desesperación,
y harto de rayos y truenos,
y de inocencia perdida,
y de gestores ancianos
que ven la vida desde azoteas de cemento.
Me llora el monte,
me sangra el pino y la carrasca.
De alcalde joven con lágrimas en los ojos,
de heróico pasaje, bombero y voluntario,
de anodina chispa que todo lo arde.
Me llora el monte,
me sangra y el pino y la carrasca.
Y al alba que fue la noche,
y la noche que fue el alba,
unos ojos,
abiertos,
un mensaje de esperanza."
Víctor Guíu Aguilar, el Mestizo
El símbolo humeante de La Cañadilla
Nadie, casi nadie, vamos, sabe ni sabrá que existe un pueblo que se llama "La Cañadilla". Nadie, o casi nadie, vamos, le dará menor importancia conocer ese dato. Tampoco es Zaragoza, ni Nueva York. Total, como dicen algunos políticos, "si son cuatro gatos".
El pasado miércoles desalojaban La Cañadilla, barrio de Aliaga, por la cercanía del fuego que se originó en la sierra del Majalinos, hasta esta semana uno de los parajes más bellos de Aragón, dentro del Geopark, del Parque Geológico de Aliaga, del Maestrazgo más íntimo y sincero, con una biodiversidad catalogada y reconocida por la Unión Europea.
En La Cañadilla vivían pocos. Eran diez o doce casas, con su ermita, con sus camos de labor y sus pinares. Era un sitio tranquilo, humilde, bello por definición. Cuando pasabas con la bicicleta o el coche por esa carretera estrecha, saboreando las esencias de un paisaje único, las gallinas de los vecinos ocupaban la carretera. El paisano labrador recogía su tractor y alguna mujer tomaba la fresca. En invierno era prácticamente un desierto. Y en verano algunos antiguos vecinos retornaban a su casa, a su identidad...
Cañadilla es pequeña, pero tiene siglos de historia. Siglos de historia dura. Por allí pasaron culturas milenarias, y fue frente activo de las guerras carlistas, de la época del Maquis. Cañadilla es pequeño pero su estampa era más grande que cualquier monumento patrimonio de la humanidad.
Ayer, las imágenes de la televisión reflejaron la dureza, el abandono y la impotencia del medio rural y de los medios con los que cuenta para lo realmente importante. La administración es capaz de hacer frontones y centros de interpretación en la nada más absoluta, pero por lo visto es incapaz de coordinar, de tratar al medio rural como un sector estratégico, como un mantenedor del Oxígeno planetario, de la cultura popular, de nuestros montes, de nuestros alimentos... amen.
Y mientras se centraban los esfuerzos en otras zonas, los valientes Ejulvinos, dirigidos por José Luis Lagares y por su alcalde, José Manuel Salvador, hacían lo que podían con los medios que podían, mientras veían arder, como en la peor de las imágenes del Apocalipsis, toda su riqueza forestal, el valor añadido de un pueblo que llevaba varias semanas preparándose para juntar en su plaza a grupos de jóvenes de todo el Bajo Aragón Histórico.
Seguramente, en cosa de una o dos semanas, volveremos a las noticias mundanas. Al fichaje de Etoo por el Inter, a las gilipolleces más absolutas de este mundo de mierda, a la gripe A (en el mundo muere más gente por cornada de burro que por gripe A, pero así estamos).
El Paisaje Cultural aragonés ha sufrido un serio revés. Ya nunca volveremos a ver el Maestrazgo y los Montes de Els Ports como fueron hasta hace tan sólo una semana.
Cañadilla se me convertía en mi imaginario histórico como un símbolo. Un símbolo humeante de desesperación, pero también de vida, de cómo tenemos que volver a levantarnos de las cenizas y mostrar al mundo que desde el rincón más humilde se puede descubrir el infinito. De la necesidad de luchar un poco por nuestros pueblos, aunque sirva de poco, muriendo de pie. Porque a esos habitantes nadie les devolverá los siglos y generaciones de historia perdidas por las llamas. Porque a esos habitantes se les tratará como cuatro gatos, repitiendo los esquemas que otros utilizan para Aragón. Aragón es Zaragoza y poco más. Y se permiten, algunos, cuestionar nuestra vida, llamándonos subvencionados. Se permiten patear el monte como si sólo fuera suyo y como si todo alrededor de la ciudad fuera un puto parque temático. Se permiten cuestionar siglos de historia y asentir, como borregos, que vivir en el pueblo está bien, pero sólo un poco. Que el triunfo es estudiar una puta carrera y convertirnos en unos corderos infelices, con corbata y despacho, que pasarán largas temporadas de su vida en el médico con estrés, depresiones y las más variadas enfermedades y gilipolleces metrosexuales del mundo mundial. Ese es nuestro éxito.
Ahora vendrán nuestros políticos y les dirán que tomen un poco de esto y que se vayan a Zaragoza (que pregone el patrón). A ver qué dicen, a ver qué hacen, a ver qué proponen, a ver qué "venden" para mantener sus sillones.
La tierra sangra y el humo se veía perfectamente desde Híjar. Hoy huele todo el Bajjo Aragón a quemao (y esto que digo es literal). No tengo muchas ganas de escribir, ni de pensar. En Aragón no todo es el Fleta ni los bienes de la Franja de Levante, ni la ciudad compacta, ni la Expo, ni los barcos de Belloch... De hecho, ese es el menor problema. Tiempo habrá de todos modos para analizar qué es realmente lo que ha pasado y cómo.
La tierra sangra y el humo se veía perfectamente desde Híjar. Hoy huele todo el Bajjo Aragón a quemao (y esto que digo es literal). No tengo muchas ganas de escribir, ni de pensar. En Aragón no todo es el Fleta ni los bienes de la Franja de Levante, ni la ciudad compacta, ni la Expo, ni los barcos de Belloch... De hecho, ese es el menor problema. Tiempo habrá de todos modos para analizar qué es realmente lo que ha pasado y cómo.
Una vez mas, a nadie le importan realmente los pueblos y el medio rural, y menos a los políticos. En las capitales no hay pinares y el Bajo Aragón y Teruel sólo existen para macroproyectos estúpidos, colocaciones y demás gilipolleces.
Un abrazo a todos los que quieran escuchar.
Víctor Manuel Guíu Aguilar