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EL MESTIZO. poesía, opinión; sociología grotesca

Nace un nuevo colectivo

Nace un nuevo colectivo

Hola a tod@s

 

A partir de la semana próxima, y con la puesta en marcha del blog CIERZO Y NIEBLA , nace un nuevo colectivo que quiere dinamizar, desde la sociedad civil, contando con la participación de cuanta más gente mejor, la tierra que pisamos y vivimos.

 

No tiene grandes pretensiones, ¿o quizá si?, poner en la calle formas de pensar que aquí, por suerte o por desgracia, no son del todo habituales. Pero sobre todo quiere aportar, pensar en positivo, proponer actividades, colaborar con grupos y colectivos preocupados por el futuro global, donde prime el progresismo, el desarrollo sostenible, la cultura como "arma cargada de futuro"....

 

A lo largo del mes de Diciembre tendrá lugar su primera asamblea, donde charlar animadamente sobre qué queremos hacer, hacia dónde queremos ir...

 

¿Te interesa?. Puedes ponerte en contacto en cierzoyniebla@hotmail.es

 

Salud, y que nos dure¡¡¡

 

 

Me alimento

me alimento de los ojos que absortos quedan,

observando miradas de mar infinito.

 
 
me alimento de la larga estepa y su parpadeo,
 
el si quiero de mi encuentro con la tierra
 
que cautiva las desdichas,
 
haciendo al hombre alma,
 
y al alma sueño,
y al sueño poesía...

Conversaciones con Andrea y Mario

Y tú, ¿cómo ves la crisis mundial?

 

- Mario tiene una paja nueva y yo tengo una paja grande morada-

 

Y, ¿el sistema de pensiones?

 

- mi señorita se llama Irene y mi amigo Sergio-

 

¿Quién crees que ganará las elecciones de USA?

 

- Yo-

 

¿Crees que deberíamos de hacer algo hoy?

 

- Yo también voy a hacer nada y él colores-

 

- Estamos en casa cogiendo juguetes y tirándolos-

 

 

 

La Vuelta

La Vuelta

No, no es la vuelta ciclista, ni mucho menos, la Vuelta al curro, más bien...

 

Después de la operación y la baja, volvemos a Alcañiz, a la sede de la comarca. Unos cuantos papeles y un par de miles de correos electrónicos. Aprovecharemos la semana para ir , poco a poco, poniendo las cosas en orden.

 

La mañana la he sentido más fría de lo habitual. Más condensada y altiva. Pero las mañanas de invierno son versos en la tierra baja, esos versos que algun@s manipulador@s quieren hacerlos desterrar, pero dormimos el sueño de los cierzos, y como dice el refrán, a cada cerdo , le llega, o le llegará, su San Martín, y si no fuera así, en el pecado llevará su penitencia.

 

Salud compañer@s¡¡¡

 

 

Apoyo al poeta y profesor Luis García Montero

Apoyo al poeta y profesor Luis García Montero

 

http://www.apoyoaluisgarciamontero.blogspot.com/

 

El catedrático de la Universidad de Granada Luis García Montero ha sido condenado por injurias graves a un profesor de su mismo departamento que viene sosteniendo, desde hace años, que Lorca era un fascista asesinado por los suyos y que Ayala fue un valedor del fascismo. El condenado ha decidido no recurrir la sentencia y abandonar de manera definitiva su docencia en la Universidad de Granada.
Luis García Montero dijo que la Universidad de Granada tenía un problema, el de ese profesor disparatado que somete a sus alumnos a un adoctrinamiento insensato. Ahora, la Universidad de Granada tiene dos problemas: ese presunto profesor cuenta con un incomprensible refrendo judicial para seguir propalando sus felonías, mientras la Universidad pierde a uno de sus mejores profesores. Enhorabuena.
Todos nosotros, profesores, alumnos y ciudadanos, nos sentimos condenados por esa misma sentencia y queremos hacer público nuestro refrendo a la fecunda trayectoria del catedrático Luis García Montero, al valor de su magisterio y a su contrastada defensa de la dignidad de las personas y las instituciones libres. Perdemos a alguien muy valioso y nos quedamos con lo que hay. Y no sabemos callarnos.


Si suscribes este manifiesto y quieres firmarlo envía un correo con tu nombre y DNI a:

apoyoaluisgarciamontero@gmail.com

Besos

Besos

Dame tus besos robados...

 

 

 

 

La Lejanía

 

La lejanía ocupa mucho sitio en el corazón, demasiado. Tal vez obviamos lo cercano y no reparamos en los gastos del pasado. Tal vez, digo, quizás, surja el beso prohibido de no observar el pasado sin sentir extrañeza por el futuro...


Pero andar andamos y andar andaremos, viendo pasar nuestra mirada dejada en huellas sin más, en pasajes discontínuos que harán de nosotros lo que alguna vez seremos.

 

La lejanía nos medita traicionera, pero es el beso cercano el que nos acercará al verso orondo de nuestra desdicha.

A pesar de mil versos y derrotas, te tengo a tí, mi poema.

 

 

VOLVEMOS, la Ocupación

VOLVEMOS, la Ocupación

Donde no amargan los dulces,

preparando la ocupación,

aspirando letras cutres,

ansiando salutación...

(prepara merienda el jueves, VOLVEMOS¡¡)

 

La Crisis según Pérez Reverte

 

No acostumbro a incluir en el blog muchos artículos de profesionales, o incluso artículos que no han sido escritos por mi, pero, tal cual van las cosas en los actuales tiempos económicos, no me he resistido a incluir este artículo del gran Arturo Pérez Reverte. Me lo han pasado por correo electrónico y desconozco si la fecha citada es la correcta (15 de noviembre de 1998), pero desde luego que ilustra que unos cuantos hijos de su madre juegan a ser los reyes del mambo sin tener verdaderamente ni puta idea de qué coño pasa por ahí. Y es que, aunque no nos parezca, el mundo virtual de la econonomía, ese mundo que no existe, que juega con dinero que no se ve más que en un número de ordenador, que da de comer a cientos de miles de mamarrachos y catedráticos de universidad, es el mundo que nos abre el culo cada cierto tiempo (ellos lo suelen denominar "ciclos económicos"...

 

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Usted no lo sabe, pero depende de ellos. Usted no los conoce ni se los cruzará en su vida, pero esos hijos de la gran jodia tienen en las manos, en la agenda electrónica, en la tecla intro del ordenador, su futuro y el de sus hijos. Usted no sabe qué cara tienen, pero son ellos quienes lo van a mandar al paro en nombre de un tres punto siete, o un índice de probabilidad del cero coma cero cuatro. Usted no tiene nada que ver con esos fulanos porque es empleado de una ferretería o cajera de Pryca, y ellos estudiaron en Harvard e hicieron un máster en Tokio, o al revés, van por las mañanas a la Bolsa de Madrid o a la de Wall Street , y dicen en inglés cosas como long-term capital management, y hablan de fondos de alto riesgo, de acuerdos multilaterales de inversión y de neoliberalismo económico salvaje como quien comenta el partido del domingo. Usted no los conoce ni en pintura, pero esos conductores suicidas que circulan a doscientos por hora en un furgón cargado de dinero van a atropellarlo el día menos pensado, y ni siquiera le quedará el consuelo de ir en la silla de ruedas con una recortada a volarles los huevos, porque no tienen rostro público, pese a ser rejodiados analistas, tiburones de las finanzas, prestigiosos expertos en el dinero de otros. Tan expertos que siempre terminan por hacerlo suyo. Porque siempre ganan ellos, cuando ganan, y nunca pierden ellos, cuando pierden.
     No crean riqueza, sino que especulan. Lanzan al mundo combinaciones fastuosas de economía financiera que nada tiene que ver con la economía productiva. Alzan castillos de naipes y los garantizan con espejismos y con humo, y los poderosos de la tierra pierden el culo por darles coba y subirse al carro. Esto no puede fallar, dicen. Aquí nadie va a perder. El riesgo es mínimo. Los avalan premios Nobel de Economía, periodistas financieros de prestigio, grupos internacionales con siglas de reconocida solvencia. Y entonces el presidente del banco transeuropeo tal, y el presidente de la unión de bancos helvéticos, y el capitoste del banco latinoamericano, y el consorcio euroasiático y la madre que los parió a todos, se embarcan con alegría en la aventura, y meten viruta por un tubo, y luego se sientan a esperar ese pelotazo que los va a forrar aún más a todos ellos y a sus representados. Y en cuanto sale bien la primera operación ya están arriesgando más en la segunda, que el chollo es el chollo, e intereses de un tropecientos por ciento no se encuentran todos los días. Y aunque ese espejismo especulador nada tiene que ver con la economía real, con la vida de cada día de la gente en la calle, todo es euforia, y palmaditas en la espalda, y hasta entidades bancarias oficiales comprometen sus reservas de divisas. Y esto, señores, es Jauja.
     Y de pronto resulta que no. De pronto resulta que el invento tenía sus fallos, y que lo de alto riesgo no era una frase sino exactamente eso: alto riesgo de verdad. Y entonces todo el tinglado se va a tomar por saco. Y esos fondos especiales, peligrosos, que cada vez tienen más peso en la economía mundial, muestran su lado negro. Y entonces, oh prodigio, mientras que los beneficios eran para los tiburones que controlaban el cotarro y para los que especulaban con dinero de otros, resulta que las pérdidas, no. Las pérdidas, el mordisco financiero, el pago de los errores de esos pijolandios que juegan con la economía internacional como si jugaran al Monopoly, recae directamente sobre las espaldas de todos nosotros. Entonces resulta que mientras el beneficio era privado, los errores son colectivos y las pérdidas hay que socializarlas, acudiendo con medidas de emergencia, con fondos de salvación para evitar efectos dominó y chichis de la Bernarda. Y esa solidaridad, imprescindible para salvar la estabilidad mundial, la paga con su pellejo, con sus ahorros y a veces con su puesto de trabajo Mariano Pérez Sánchez, de profesión empleado de comercio, y los millones de infelices Marianos que a lo largo y ancho del mundo se levantan cada día a las seis de la mañana para ganarse la vida.
     Eso es lo que viene, me temo. Nadie perdonará un duro de la deuda externa de países pobres, pero nunca faltarán fondos para tapar agujeros de especuladores y canallas que juegan a la ruleta rusa en cabeza ajena. Así que podemos ir amarrándonos los machos. Ése es el panorama que los amos de la economía mundial nos deparan, con el cuento de tanto neoliberalismo económico y tanta mierda, de tanta especulación y de tanta poca vergüenza.

Artículo de Arturo Pérez-Reverte publicado en "El Semanal" el 15 de Noviembre de 1998.

 

El nacimiento de Internet

Hoy en día casi nadie de vosotros recuerda a John Smith Smithson. Y digo que casi nadie porque a nadie se lo ocurre utilizar internet y ponerse a buscar en dónde coño nació todo este invento. La mentira oficial, como casi siempre, ha hecho de este tema un hervidero de noticias que nos dicen que si la inteligencia americana, que si unos científicos en la conchinchina o en la universidad de Misouri, que si.... Cada uno utiliza los inventos sin por ello tener que conocer a su inventor. Quiero decir, oímos música en unos altavoces y no nos ponemos a pensar en su inventor. Escribimos con un bolígrafo y para qué imaginarnos una oscura habitación con Anselmo Bic trabajando de sol a sol.

 

En una de sus obras divulgativas, publicada por la editorial "Cornelius", en Bonn (Alemania), a comienzos de los años noventa, Ernesto Jartillo quisó dar a conocer al mundo la gran personalidad de John Simth Sithson como inventor primigenio de  Internet tal y como lo conocemos hoy en día.

 

John Simth se crió en Kansas, entre tornado y tornado. Su madre era originaria de Colorado, de donde tuvo que huir por la famosa peste de papeleris, recién estrenada la década de los treinta. Su padre trabajó como vigilante y matón en las calles de Calorina, en el estado de California. Cuando era muy joven se trasladaron a Miami a vivir con su abuela, tras la muerte de su madre en una competición de bolillo en Nueva Orleans. Allí desempeñó los más extraños trabajos que un hombre puede hacer, desde sexador de aves de corral (léase de pollos) a probador de camas en las grandes superficies comerciales que unen la Sexta con la Octava, a la altura del famoso local donde tocaban habitualmente Kun Kun Cha y los Carceleros. Pero si algo le gustaba a John por encima de todas las cosas era la pornografía. Según palabras de su ex-mujer, Antoñita Castro: "John era un marrano".

 

Sus aventuras pornográficas hicieron que con el transcurso de los años ideara un sistema para poder intercambiar archivos de un lado a otro de Estados Unidos.

 

"Así nació internet", comentaba orgulloso John a uno de sus biógrafos más importantes, Baldomero Bucanan, "lo demás son gilipoyeces".

 

Traigo aquí esta anécdota para que tengamos un recuerdo de  lo importante que ha sido la pornografía para el mundo.

Tu mirada

Tu mirada

Alcanzar tu mirada es cruzar los lagos sombríos de los pasados,

visionar mil poemas leídos en el lecho de tu sonrisa.

 

 

 

 

RESPIRAR

RESPIRAR

Uno de los días que me dio por escribir,

me olvidé de respirar

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La transformación

Hacía unas cuantas semanas que su cuerpo no respondía como antes. Curiosamente su talante fisiológico cambiaba al descargar la luna su foco en la noche.

 

Nadie, ni él mismo, lograba comprender qué extraño pasaje biológico-cultural estaba atravesando.

 

Comezó por olvidar, casi de repente, su lengua germánica natal, la que le enseñó su madre, la que cultivó con desigual suerte en el colegio y el instituto, la que oyó a sus abuelos y a sus familiares más allegados... En alguno de sus trances hablaba una lengua que recordaba a algunas canciones de países lejanos, una suerte de dialecto entre el castellano y la antigua fabla aragonesa.

 

Su visión se hizo nocturna. El sol de la mañana le causaba dolores intensos en los ojos, como si las cuencas cocieran dos grandes huevos duros. Sólo las gafas de sol amortiguaban el tremendo golpe lumínico. A la hora que al resto de los mortales les suena el despertador su estado era catatónico, y podía permanecer dormido mientras Helios recorriera el firmamento con su carro de oro. Al principio le costó acostumbrarse, pero pronto comenzó a a cuadrar los tiempos de tal manera que los primeros rayos del sol le cogieran en sus aposentos, cada día más lúgubres, cada día más inexactos.

 

Ernesto Jartillo clamaba venganza por tan complicado suceso que le acontecía. Un hombre de letras, bígamo de ron y cerveza, áspero conocedor de las más altas cumbres poéticas y sociológicas.

 

Consultó doctores en media Europa. Viajó a las tierras más indómitas. Habló con gurus, sanadores, curanderos de Triana, chamanes de la lejana Siberia... Inclusó participó en experimentos algo oscuros en las más recónditas montañas de los Caucasos. Todo fue inútil.....

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Definitivamente, y sintiéndolo mucho, le dijo el doctor Anselmo Astrógrado, usted se ha convertido en un Trasnochador.

las crisis... y yo me pregunto

Los zoquetes como yo, que lo único de bolsa y vida que sabemos es por los tebeos de vaqueros y los hermanos Dalton, estamos empezando a interesarnos en qué coño pasa con esta mierda de crisis, en la cual hemos salido a socorrer a los bancos todos los ciudadanos y, por lo visto, a nadie le importa nada.

 

La culpa sigue siendo nuestra, por poner a irresponsables en el gobierno, por ceder a los chantajes capitalistas de la patronal y de los bancos y cajas, porque cada uno intenta ganar especulando. Cuando los ancianos nos dicen que hay que trabajar para ganar dinero, cuánto se equivocan. Aquì sólo ganan dinero los analfabetos que especulan, los empresarios sin escrúpulos y algunos hijos de puta con suerte. Eso si, el que podía joder al vecino incrementando el precio del suelo lo hacía, el que subía el alquiler sin más ni más lo hacía, el que podía invertir en ladrillo haciendo que subiera el precio lo hacía, aunque para nada necesitara otro inmueble más -ya lo pagaré con lo que saque del alquiler, decía el perla-

 

 Cuánto me río yo ahora de todos esos falsos progres con blogs y ostias de estas que alaban a zapateritos, a las izquierdas, etc... pero que han incurrido en la desgracia humana que somos a la hora de no ver más allá de nuestros propios intereses.

 

Y ahora que hablan de refundar el capitalismo a los españoles les jode que no esté su presidente. En mi modesta opinión, lo que habría que hacer es hundir el capitalismo, empezar a quemar los modelos de vida antiguo y avanzar sosteniblemente y solidariamente. Ya se que son utopías, pero mejor eso que chupar pollas a las grandes multinacionales, que mantener bases de la Otan y del estado opresor más grande de la historia, entre otras historias menores y mayores.

 

Como ejemplo de la crisis pongamos a alguna de las inmobiliarias y promotoras que pulularon estos últimos años en nuestro querido país de sinvergüenzas. Durante más de una década se hicieron ricos riquísimos. Cuando se hicieron tan ricos empezaron a comprarse audis de puta madre, chales de puta madre, barcos de puta madre... Edificaron edificios de puta madre, compraron terrenos de puta madre, recalificaron con concejales y políticos depredadores de puta madre, comieron y bebieron de puta madre, jugaban a golf e iban a vacaciones a las islas maldivas, un país de puta madre... Incluso vendieron a su puta madre si eso generaba beneficios. Esas mismas empresas, que sustentaban la economía nacional, que explotaban a sus trabajadores, que se saltaron las leyes medioambientales a la torera, que se hacían fotos con el rey y con el presidente, que compraban clubs de fútbol porque eso era la última moda (el que no podía con un grande se hacía presidente de uno de tercera o de segunda B, todo sea por colaborar con la sociedad...)... Pues bueno, esas mismas empresas, en su afán de no pagar a hacienda ni un duro (qué cosa más hispánica y solidaria eh??), crearon sociedades de las sociedades, y sociedades de gestión para gestionar las antiguas sociedades, y sociedades de inversión para reinversionar las inversiones inversionadas de las sociedades de gestión que gestionaban gestiones contratantes de la primera parte... Y así, todo legal y muy bonito, los gobiernos de derechas y los gobiernos pseudoprogres de centro derecha que hemos tenido, permitían joder al vecino con las hipotecas, con los precios y prostituirse ante el capital, los bancos, hacienda y...

 

Así esas empresas no pagaron a hacienda casi nunca lo que en realidad les correspondía. Y ahora esas mismas empresas, excusándose en que no tienen liquidez, se ajustan a despidos por procedimientos pseudoesclavistas, permitidos a su vez por el gobierno, que nunca los inspeccionará, y echa a la gente a la puta calle diciéndole que el 40% del despido lo tiene que pagar el FOGASA, quiero decir, lo tiene que pagar el pueblo y hacienda al fin y al cabo, que no somos todos, sino los currelas (a los gerifaltes se la suda). Y después de robar y explotar resulta que hay que pagar sus despidos entre todos. Pero eso si, ellos seguiran con su audi de puta madre, con su chalé de puta madre y vendiendo a su puta madre si eso fuera necesario.

 

Y qué decir de los bancos. Por un momento creía que los bancos y cajas financiaban a los gobiernos y administraciones. Ahora resulta que hay que "inyectar liquidez" desde los gobiernos a los mismos que los financian para que puedan seguir prestándose pasta, jugar a los grandes popes de la Bolsa Mundial y joder al vecino, al país, al negro, al mulato, al blanco, al chino y a... Y lo tenemos que pagar entre todos, pero ellos seguirán con sus negocios turbios, sus sueldos astronómicos, etc...

 

Y la gente sigue contenta y participa del pastel pasando de todo. No me digan que no se les pasa por la cabeza nada de nada. No me lo puedo creer, algunos deben pensar que lo mejor es seguir poniendo el culo, esperar a que reinventen el capitalismo una cuadrilla borregos en la capital del mundo civilizado y a creernos todo que nos dicen por la tele para que el pensamiento crítico no nos haga libres y podamos armar alguna revolución.

 

Quizás habría que tomar alguna Bastilla del siglo XXI. O quizás lo mejor es tirarse de un puente para no ver más la cuadrilla de imbéciles en la cual nos hemos convertido.

 

Salud

 

 

el agua, el Pilar y el javi

el agua, el Pilar y el javi

Pilar pasado por agua. No tocamos, ni bailamos, pero se hace más piña al andar.

Y el gran Jeringuillas a mi lado.

salud y crisis

"hasta que el corazón nos deje secos de palabras..."

Rebollones

"Allí disparaba el sol sus últimos misiles de luz sin anocheceres,
y el campo recogía su fruto entre la hojarasca..."

El Barrio

El Barrio

Un chico pueblerino como él, supongo, que se adaptaría bien a la estructura social del Barrio. Donde San Pablo se une con el casco viejo. Donde al Conde de Aranda le crece la ONU por sus esquinas. Donde las putas subsisten agasajadas de incredulidad, de perfume barato, de calle sucia y sucios clientes. Donde se empalma la noche pija con el día de voleyball sudamericano.

 

La vieja España cainita se ha vuelto rica. Y los bajos medios, algún medio alto, y otros bajos bajísimos. La nueva rica cainita se retuerce en madrigales de ritmos mediáticos. Y algunos huyen al 8 euros la copa, con ricas niñitas, y niños absurdos metidos en camisas negras (supuestamente son el staff). Y damos la vuelta al borracho orinador, y a la yonqui que mira perdida su sutileza antigua.

 

Somos la Europa de la Expo y del tranvía, me decía.

 

Y en los bares hay esperanza mientras hay vino. Y allí conversan dos sudamericanas de la subida de la lista de la compra, mientras ofrecen un cigarro a la mujer ancha de aspecto desaliñado. Y un poco más allá entra don Ramón, recién venido del médico, con las muletas en la mano, andando como un marqués, con su sello de oro, y ofreciendo al patriarca su dosis cafeinítica de la mañana. Y a Mohamed no le salen las cuentas en el Halal, pero sonríe mientras fuma y escupe. Y la abuela que espera al doctor saluda a la señora Dolores, que está aquejada, dice, pero contenta porque sus hijos están colocados. Y a María la rumana le brillan sus ojos azules mientras envia un mensaje a Doru. Y la enfermera se preocupa por José y su lumbalgia.

 

El chico pueblerino vuelve a su piso de 40 metros y sonríe porque siempre habra un bar  vivo vestido de humo, envuelto entre cenizas, que diga que Zaragoza no se rinde.

Allí abajo

"Nos hablaban de estepas, de trigales infinitos,
de agua pura, y de llantos peregrinos.
 
Nos besaban las lástimas, de tristes,
de ancianos,
de juventud vacía.
 
Y ante el recodo del camino,
volvimos la mirada,
encontrándonos en el espejo de nuestros cielos."

Cerveza

Cerveza

Ansiado néctar de los bolingas incorpóreos¡¡¡¡