RAFAEL ROJO LIBANÉS

LA MADRUGADA

LA MADRUGADA (Antes de partir)

“bailaban las tórtolas en mi balcón, al final sorprendí a mi lágrima, la pude retrasar hasta la noche. Conseguía adormecerme pensando en la piel bronceada, en sus pechos  tiernos, en su boca esponjosa, en su dulzura fragilidad.

...............

Pero la noche es larga y sirve de espera a la madrugada.

Cuando levanté creí soñar pero el sueño despertaba.

Preparé el equipaje dormido. Como el negro paladar del vencido. Como la gaita destemplada del abuelo. Como la perdida hoja rota de mi cuaderno infantil.

¿Me esperaría la Roma antigua? ¿Aquella donde nunca fui? ¿Aquella que recorrimos juntos amando en la minúscula cama de mi habitación? ¿Aquella que es un linaje de culturas antiguas?

¿Me esperaría la verde pradera del norte? ¿O los muros cantados de la mística Córdoba? ¿O la dulce estancia en playas remotas?

¿Me esperaría la Mérida Romana?

Me esperaría solo, quizás, quizas, quizás muerto...

Pero esperaré a morir sin mi. Esperaré la semana al final. Al principio de la misma, inoculándome esperanza, azucarada y traicionera.

Y partiré rendido a un trabajo sin pasión ni tierra que guardar. Porque no puedo ver crecer a los hijos que nunca tuve.

Porque no puedo ver crecer el amor antiguo.

Porque no puedo vertme sin quererme.

Me voy cautivo. Donde no pudieras verme.

Mi reino caído...

Mi reino caído...

Mi reino caído...

Y levantaré un imperio donde pueda o quiera, o me dejen¡¡¡”

RAFAEL ROJO LIBANES. X

 

 

 

Jesús es solo

Dionisios,

pero sin tanto vino.

Hipócritas descreídos.

Ninguna religión existe;

existen todas,

y todas son las mismas.

La sangre, el vino.

el cereal, el cuerpo.

Todo es invento de los antiguos.

Incluso el miedo,

Patrimonio de la Humanidad por la UNESCO.

Y las empresas del terror.

Escuchad pues al nuevo Dios,

pues este renace siempre,

en primavera.

Escuchadle bien,

y, sobre todo,

que no se le olvide,

pediros el número de cuenta.

 

AMEN

ESTIMADO AMIGO

ESTIMADO AMIGO

 

Escribo cartas al infinito.

Te cuento triste mi viaje por estepas,

por ríos crecidos de matorral seco.

Echo de menos el camino que recorro,

aunque lo aprendí de memoria.

Viviendo en la noche me encontré con la Aurora.

Supe que viajaba cansina y la espera,

me contó sus peripecias con el sol dorado,

y, cómo no,

con el ardiente deseo.

Aunque tenía prisa,

descansó sus pies en el polvo del sendero.

 

Proseguir supone estar parado;

observar siendo visto sin serlo.

Enlazo discursos de trashumantes vuelos.

¿Cómo no regresas?

Así descubriríamos juntos el pasado;

reharíamos el futuro que tan mal nos fue.

A pesar de todo te comprendo.

no pienses que en mi retiro evoco la derrota,

mientras la sal endulce

la parada es más sincera.

Pero no entiendo el retraso de tu bola de cristal.

Lo transparente,

lo ingenuo,

lo incrédulo.

Lo pulido de tu verso.

Más sabrá dadá.

Y su urinario nefrítico.

Viles armas retornan en la vigilia,

que cercana al sueño,

reside en vidrios epicúreos.

 

Platón anda desairado.

Ahora, dicen,

debe llevar al Demiurgo con correa,

y han chapado su caverna.

¿Quizás por drogas?.

No se;

circulan rumores.

 

Aristóteles,

comentan en el bar,

vive amancebado.

Ya no es como antes.

¿De qué te extrañas?

Grecia cayó en manos de romanos.

Especulan con pan, vino, aceite,

y aire.

Además de hamburguesas y

whisky añejo.

No está en mi mano borrar las huellas,

sí, recordarlas.

 

¿Sabes?

En los pisos bajos hay inquilinos.

Todo ha cambiado.

Todo discurre plácidamente,

corriendo.

Sueño en los bisaltos mágicos,

y en judías pintas,

que me permitan subir,

charlar con el gigante,

comer juntos,

fumarnos un canuto,

ver un partido,

recordar, sin más.

Sobre boiras esponjosas.

 

Quiero mirar la luz antes de dormir.

Seguiré esperando otro día,

durmiendo.

Si es posible.

 

Se despide, afectuosamente,

la val profunda.

LO INSTITUIDO Y LO INSTITUYENTE

LO INSTITUIDO Y LO INSTITUYENTE  

“La calabaza, que hablaba,con gesto serio,con voz de cabello de ángel,contestaba , sin más,sin esperar, sin más, pues, sin cosa experta…

-          ¿Ande vas?, tan tristemente alegre. ¿Solitaria del gentío hortelano?-          …………..

La huerta esperaba contradicción:

 -          Tengo tantas preguntas y tan pocacontestación..- -          Mis palabras se difuminan en la niebla… -          Será mi sino o la incomprensión… -          Mis pasos necesitan rumbo, y  el paso ayuda en la indecisión. 

La calabaza, que hablaba,con gesto serio, enumeró:

-          El ayer siempre me espera sentado con Esperanza.-“

RAFAEL ROJO LIBANÉS, VIII

 

Quien piense que escribe,

que piense antes,

o que se compre un revolver

del calibre 45

 

 

 

Tenía un amigo solitario.

Vivía en una gran ciudad.

Se sentaba las mañanas de invierno.

Vegetaba en primavera.

Tenía alergia, opinaba,

del amor que la sangre altera.

En verano bebía cerveza,

sencillo,

refresca.

 

Como refrescan,

los refrescos.

Tenía en su perro un buen compañero,

aunque murió a los meses.

Y al mes siguiente llegó el otoño.

Y guardó cama

como la hoja caduca,

que cae en bosques infectos.

Tenía un amigo solitario.

Paseaba como las ánimas,

en sueños de carnaval.

Tenía también,

una pluma;

se estropeó y no pinta.

Tenía pincel, ¿pintura?,

no, no usaba.

Gustaba de la emoción de un paquete de chester.

Compraba a la medianoche,

cuando las tierras andan cerradas.

Tenía una pipa que heredó de su abuelo.

Y un libro, que mangó de galerías.

Decía que estaba en blanco.

Bien mirado, era un cuaderno.

Estaba en blanco.

Escribía con su pluma,

inexistente.

En él pintaba imágenes con su pincel sin pintura.

Escuchaba discos de un cantautor,

famoso,

que nunca grabó un disco,

aunque cantaba,

eso sí,

los días que van,

entre los pares y los impares.

 

Tenía un amigo solitario.

Comía y empapaba el unto de;

la sombra.

Pensaba en abstracto,

diluido en café con leche.

Agonizaba en sus penurias.

Encogido estaba en catre apolíneo.

Odiaba la sangre,

por ser curso,

camino impertérrito,

de la segunda declinación,

latina,

en la cual las rosas,

no hayan lugar.

 

Vivía mi amigo,

sólo,

con su ambiguo mundo,

de porcelana.

cabe la posibilidad,

de encontrárselo, encerrado.

Consultaré su agenda.

Preguntaré al vecino.

Sonreiré a su madre muerta.

Entraré al iluso ámbito,

de su actuación postrera.

Quiero buscarlo.

Más pequeño es el mundo,

y lo meten en un pañuelo

RAFAEL ROJO LIBANÉS. VII

 

No preguntes cuando despierto,

pregunta cuando duermo.

 

 

V

 

Es la rebelión del pobre.

¿Qué difícil comprensión?.

Cuando uno es pobre, de espíritu,

es pobre,

de sentimiento.

No existe, la rebelión,

del pobre.

Únicamente hay rebelión,

de hambrientos,

que son los que no comen,

mejor dicho,

los que no pueden comer.

Y los que no comen,

cito a Perogrullo:

¡pasan hambre!.

En algún lugar del mundo,

ahora,

habrá quien diga,

proclame incluso,

que cree en la humanidad.

 

La humanidad,

estúpidos,

murió,

con rosas marchitas,

trenes abarrotados de ideas,

y pantanales putrefactos,

de escoria humana;

sufijo de hipocresía,

de llanto irreconciliable,

y polución de gentes,

todas,

hambrientas...

de más hambre.

EL RIESGO

LA SOCIEDAD DEL RIESGO 

“ De mañanada observo la paramera infinita,rota de escasa sombra.

Algún árbol carcomido,la innata voz del tomillo,o la despreciada aliaga.

La sombra azul de la balsa antigua.o el compañero del agua…el secarral.

Ya en la noche el sol es pequeña luz,de la industria pasajera.

Y la industria inunda el vacío que a nada restituye.  ….. 

Ya postrado reconforta sus silencios.

Y sólo hay miedo en donde hay gente,pues el polvo no entiende de miedos,ni de gentes,ni de riesgos,ni de oscuridad que transita.

Pero volverán las oscuras penumbras,y  no la gente,el pueblo que habla,y no su gente,sus vicios infinitos.  ………………. 

 O el compañero del agua…..el secarral.” 

EL MUNDO GLOBAL

GLOBALIZACIÓN   “Llevo meses sin respuesta.sólo el sueño me reconforta.duerme, pequeña,tu sueño de princesita. ………………………….

 

  El cielo, azulo encapotado,preguntó al arco iris,

 

-          con presente sin fin y sin principio final-

 

(Era el color de lo intangible, la realidad onírica del poeta sin nombre.) 

 

No sólo necesito descansar,que también.

 

Te necesito a ti,y  tú me necesitas a todos,o a nadie quieres y proteges.

 

Son cosas del poeta,necesidades sin retorno.

 

Qué pena mi lástima,que espero que no lastime,más que a mí.”

 

RAFAEL ROJO LIBANÉS. VI

I

 

En la noche dibujo una mirada,

evoco una voluta,descubro un paraíso,en la palabra,resisto en el sueño,muero en la mañana.

 

II

 

Comenzar,no es,simplemente,algo a medias.

 

El hecho en sí,no quiere suponer,supone,y existe por las razones,simples,del descrédito erradicado.

 

Como un simple verso,mente a medias,que quiere,y supone,y siente,y hiere,la mandíbula de las letras.

 

 III

 

Se escuchan gritos de libertad.Deben de traerlos por el aire.Mejor, o abruma el tiempo,del reposo en una fresca nochedel Mayo caluroso.Que renace.

 

Quiero, ¡oh espíritu de la vegetación!,¡oh, dioses del cereal antiguo!que nos da la vida,a la historia del llano puebloy supersticioso,el ágora de la traición.

 

Quiero verte.Que no te traiga el aire.Que no.Que no te traiga.Que así te llevará.

 

Porqué,nos preguntamos en tierrade ruidos; compases y virilimperio.Porqué,o mejor,¿dónde te fuiste?.

 

Tendremos que unir las voces.Asesinar a Diosde Nemi el bosque.

 

Son ruidos de grandeza,son de globalización.

 

¿Tú que dices Dios de Mayo?¿Y los gritos seguirán?.No es mejor gritar,quizás lo más sano,lo más puro,debería de ser escucharte.

 

Pero, ¡no te vas?no quiero hablar,sin escucharte.

 

Si me voy...Si no vuelvo...Sólo el Mayo y la primavera lo saben.

 

RAFAEL ROJO LIBANÉS. ACTO IV

         “ ... la verdad, cuya madre es la historia, émula del tiempo, depósito de loas acciones, testigo de lo pasado, ejemplo y aviso de lo presente, advertencia de lo por venir.” 

Examen de la obra de Herbert Quain, de Jorge Luis Borges.

 I 

Parece imposible que te extrañe. No derramaré ni una sola gota del café, pero sí las

 

lágrimas...

 II 

jueves trance. medianoche, el sonido de la hora...

 Llanto rápido.El ruido te confunde.Vuela golondrina, negra,no ocultes el plácido amargor del ruido.Vuelca en rabia la desdicha ajena,

¡suena!.

 Oh plegaria altisonante.Ciénaga de humus que desvaría,

¡cae!.

 Late el despertar hemofílico la sangre,no coagula en el baño impunede angustia,

¡late!

 Días grises, nubes grises, agua gris,

¡sangre!, ¡sangre!.

 Puño estúpido que roza,salpica, el turbante de una villade terciopelo que duermecon savia, tibia, que cae de los árbolesdormidos también

por procesionaria vellosa y urticante.

 Destruye al silencio la catástrofe.Vino agridulce en la amarga pasión.No hay muerte, sólo,

¡sangre!.Que cae, que hiere.

 Oh pupilas desgarradoras del viento frío,de la noche  entera, del vientre cálidode una madre uterina,del camino; gólgotas anónimos.Oh plegaria, sarnosa de ruido,extravagante, atroz, benévola, tocad,

malditos, ¡danzad!, las guerras, mundos aparte.

 Llora el madero y el sudor se muestra,

luminosamente tenue.

    Rancios despertares, aies, aies, ¡aies!¡!!aies!!!estallan, caen , las estrellas.Prodigio inmutable,siglos negros.Respirar la asfixia, tocad, malditos,

todo es sangre.

 Reíd la impertérrita risa galopanteentre las huestes cristianas, perdones, perdones,mientras derramas tus gotas sonido,¡compases!.Gracias eternas mientras la lunatambién cae, ¡cae!.Encima del pasional estruendo, ¡cae!.La mañana no se corta.La piel espanta el fantasma,los sudores se alargan,en la clara madrugada,los truenos piden favores, tocad,malditos, tocad, pedid en la noche,

abominable.

 ¿Queréis perdón?, ¿queréis amor?, ¡NO!,¡queréis sangre!, ¡tocad!.La espuma arde en las bocas, serias,meditabundas, soaces.¡Tocad!.Cristo en tierra pide clemencia,

angustia de pecadores.

 Rancios ayunos de terceroles, ¡tocad!¡sangre!.Volved el vuelo, el viento aún sopla,más fuerte.El odio se repite, repicotea con ganas, de ganar: ¡pierdes!.La madera vibra.Son extremidades.¿El cuerpo?, se desvanece, efervescente,en el agua de la tormenta.¡Tocad!, ¡malditos!, hervir la sangre,los atriles, las flores, la madre.Hervir el compás, malditos, !tocad!.Que mañana el mundo nace, chirriante,orgullosamente irracional,malditos, ¡tocad!, que es la noche, media,

y no quiere despertar.

   

III

 Amanece, el gallo canta, ágiles al ramal,se suben,

pajarillos que pían.

 Pían,que del pío de piar pió,pió piando con el pío.¡Pío!, ¡pío!, pió,

mañanero el pájaro pillo.

 Y tardana, la urraca (o el cuervo),¡cruaj!. Pió piando.Graznido lo llaman,Pío de la urraca que pió.

RAFAEL ROJO LIBANÉS. ACTO III

ACTO III “El juego sólo es válido cuando se obedece escrupulosamente la regla, desde el mismo instante en que ésta se impone. El elemento apasionante del juego no es, por otra parte, el resultado, la performance, sino el juego en sí mismo, movimiento constante de peones, circulación de cartas, todo lo que hace que un juego – al contrario de una obra de arte- no esté nunca figé.”

Michel leiris: A propos d’une oeuvre de Marcel Duchamp.

  I 

cadáver exquisito

 Metal sucio corroído por lo corrosivo de su semblante Muda torpeza mía como diente incisivo en tu marmóreo sagrario Llenos de luz, puerco de color y una longaniza clavada en la pared Sangrante susurro rugoso socava valiente teniente tesoro rocío ortiga ganaste ternura Tu madre (ni la de él) nunca fue puta; ni la erguida coliflor antes que monje. 

Hostias recibe el destino por y atrevido a manejarme. ¡más fuerte soy yo!.

 II 

A DON LEOPOLDO MARIA PANERO

 Tu, nos miras desde la Vasconia encogida,cautivo eres de la cárcel de tu locura,sin azúcar tu bebida y rubio tu tabaco,

intrépido habitante en habitación oscura.

 De aficiones etílicas, y vocablos soeces,con tres vigilantes hasta el excusado,y onanista, quién sabe cuantas veces,

sólo.

 

(“ínclitas razas ubérrimas sangre de España fecunda”)

 Loca es tu pluma, no tú.La mente tu carcelero.El papel tu colchón frío,

y tu lavabo: el tintero.

 

La chispa. Desilusión.

Háblame. Que me hable el loco.¿El loco?.

El loco de Mondragón.

 III 

Dadá y Garrincha

 Rogelio Allepuz Para usted De invicto en su campo Postigo  Tenía mas de 500 Burham Ozbilici Situaciones críticas La cirugía de los trasplantes Bar el rocío- san viator. 5-1 Es un triunfo importante Romaredasanagustín Protege y asiste a los refugiados Chemerkin domina No sería el mismo equipo Del cielo baja Dios y 

San Jodese patrón de los perdedores.

  VI la mano del artista es la mente del pesimista  nervios    nervioso               nerviosa               nerviosismo                                      inutilidad         impureza                   conse-         suprema         del princi-         no son                      cuente-                             piante;             indicacio-                       mente                             picante            nes                        extra-                            soaz                        viada                        en dulces.                          compases siniestros                           y simpáticos.                                                                                                       tranquilidad                        
    y entonces todo fue tierno 
     
    Y el amor y la vida se confundieron                         Sólo se sabiéndolo todo                                                                       No querrán las sangrantes varas quebrar su                                                                        torcedura enhiesta mientras las cariátides                                                                        blancas bajan sus falanges al son del pulso.    

RAFAEL ROJO LIBANÉS. MEZCLIZAJE

   MEZCLIZAJE

 Ojeé el periódico por la mañana, el cielo se despertó temprano, en mi reloj,despertador...

 I La curiosidad,madre de la ciencia,engaña al curioso,y pone nervioso,al poderoso. 

II Caro verso: Deseo tu suave,tu entraña o tu visceral,efecto,sueño,o vida dormida que medita.No puedo,ni debo,dejar de pensar en ti.La fama,el prestigio lisonjero,no son tus demonios enfermos.Somos tus musas de incorrecto,tus leyes del infierno.Tus Judas compañeros,los que te matamos.No pido perdón,sólo hambre,de volver a verte,

y amarte.

 III Encontrar lunas;buscar el sol de medianoche;abrir páramos.Descubrir soledades.Perder caminos.Rescribir angustias.Soñar madrugadas despierto.Vigilar altivo el llanto.Querer dormido.Acémilas cansadas de mis ancestros.Psicología barata de encuentros encerrados.Necesito un báculo pétreo.Una vil escudilla de hambre.Solitario viajo cargado de deseos.Y los deseos son fechas.Las fechas pasan,queda lo etéreo, que arrastra pasajes del firmamento,aunque encuentre horizontes,

donde escribirlos.

 IV  

la virgen del terror

 Caí en sueño:golpe seco del corazón.La mano amiga se soltó y los ojos neblinososevadiéronse con el haz de luzy música tenebrosa,cuando entre arcos bajabael misterio, el terror,con un amago y griterío de sombras,que volaban escojonadas de risatibia, argentina y clara. Terror vidrioso y blanco marfilbajo de su torreencarnada y de oro,faz de desdichas mutada,con arroz, polvo de y,envidias,avaricia del lloro que carcomía la blancura,tornándose rosada.Unos ojos malévolos en mi vera,junto a la cama, asomados,de niña; sonrisa apagadade mi vida.

CALIBOS DE SANGRE

CENIZAS (calibos de sangre) “Las cenizas son los restos. Son etéreos resquicios de lo que fue. Así son los poemas que parten del vacío. Son instantes atroces. Son vivencias que consumen como el fuego la esperanza.            La ceniza supone en sí el poema. Ese desgarro que lo llena todo en un momento, y que muere irremediablemente hasta el próximo desgarro, que consumirá otro retazo de ilusión. Las cenizas reclaman también su existencia como rescoldo. En una sociedad donde todo son restos de hipócritas y de falsedad, la poesía reclama un espacio, un halo de aire, aunque insano, aire al fin y al cabo. La ceniza es la poesía que sale de dentro. No del corazón, ni de la cabeza, sale del nudo que a muchos se nos forma en el estómago sólo por seguir viviendo sin derrotero claro, bandeando como el barco sin rumbo. Quiero compartir mis cenizas. Que huyan mis pensamientos por chamineras espaldadas. Aunque sea tan sólo el abismo de lo inmediato. Evocar un nudo en el estómago del lector. Quiero ser boca de la desesperanza, inquietud suprema del viajero iluso, que no encuentra sino curvas sin destino, sino bosques en llamas, que se apagan y vuelven al hilo fino de la perdición, en la cual andamos sin lunas oscuras que nos guíen.”

RAFAEL ROJO LIBANÉS (Acto II)

El Mestizo, y su amigo Rafael Rojo Libanés, se despide unas semanas, por razones de trabajo, de vosotros.

Esta semana estará por las Granadas participando en algunos cursos, y el fin de semana, las esperadas Jornadas del Tambor de Alcorisa. Hasta Abril se recluirá con sus otros trabajos, pero intentará ofrecer algunos artículos.

 Salud¡¡

 

ACTO II 

Valiente y frío. Con gabán oscuro. Suspiraba. Roídos sus pantalones. Se rascó dulce las patillas. Más dulce el anís de su copa, y fuerte el tabaco de su pitillera...

 

 

no soy el tiempo ni el momento. somos duda

 Acuso la belleza en un frente imaginario, sistemático y conceptual.Aun cuando nunca la he tenido sé que poseo el secreto.El secreto no es la juventud eterna,sino la vejez extrema,

la indiferencia a un tiempo que no transcurre sereno ni ideal.

 La virtud. ¡Amigo!, la virtud no existe.La vida. ¡Ingenuo!. Sólo un sueño.

El amor. ¡Ignorante!. Ignorado.

 Recorres la línea vertiginosa sin saber, lo verdaderamente apropiado.Línea popular cuando todos lo aprendamos.Óptimamente irreverente.Genialidades sin nombre; ni fecha.Ni tiempo (¿qué es el tiempo?).Mágica irradiante camina vestido desnudo.Sudoraciones me produce el despropósitode la situación idílica.Un polvo blanco parece que corroe mi pituitariaamarilla,antes rosada o verdosa. La muerte.No existe, sólo un sueño.Uno piensa; triste y solitario.La actualidad me embriaga y es un pedazo,de tiempo. Que no transcurre sereno ni ideal.Un vocablo que nunca ofrece dudas por ser duda,

remota y continua.

 Pienso en negro,un negro mas oscuro que la duda;la duda, de un tiempo, que no transcurre,sereno,

ni ideal.

 

RAFAEL ROJO LIBANÉS...

RAFAEL ROJO LIBANES; Nacido en la razón supone imaginación. Versos del corazón y de la muerte, versos de siempre. No existe, pues, civilización eterna, ni pasos olvidados, ni aprendidos. Repeticiones simbólicas y empíreo solar de vastas culturas, precedentes, venideras. Poesía no ha muerto....

 

Vivió en ti durante largo tiempo,pero no se fue,y volvió...

  I el río transcurría sereno, la noche clara, yun pájaro cantaba...mezquino.

 

II la muerte  

Voz desgarrada que ruge al grito

en sólo un momento... de esperanza. Voz desgarrada que ruge al gritoen fatídico suspiro... de perdón. Asoma el aire a un destellode filo verde,que escapa, y hiere.

 

 III 

el camposanto

 Tordos cantores del camposanto;bullicio de vivos.Cipreses blasfemos que horadan el cielo. Tarde clara, disuasoria; tarde oscura.Mundo perdido.Guitarras que suenan,que yacen mudas en mundo de reyes muertos.

VEINTE AÑOS CON EUROPA

Desde el Centro Aragonés de Información Rural Europea, el Europe Direct- CAIRE, se publica una revista de interés para conocer algunas iniciativas promovidas o relacionadas con Europa en el medio rural Aragonés y Estatal.

Como es costumbre, aparece un poema del Mestizo en su última página. Os lo entrego en primicia. Si alguno de vosotros estáis interesados en recibir la revista, echar un toque al siguiente correo: [e-mail]

 "La Socia azul,

brilla la estrella,

desde la luz oscura y en paramera.

 

Fuimos ojos y escalada

en la ribera,

fuimos gente, soledad y solariega.

 

Que veinte años

fueron poco,

cuando no es más que una espera."

 

 

Y recuerda que no todos queremos ser como el alcalde de Alhaurín o los consejeros de Aramón.

Salud y vivienda digna¡¡

PRÓLOGO LIBRO RAFAÉL ROJO LIBANÉS (Domingo Saturio)

“Hay una letra más                                                                       con la que sólo se escribe poesía”                                                                                               Angel Crespo 

 La primera vez que vi al Mestizo tenía la piel de papel y la mirada de un loco que tiene miedo a conocerse.  Desde sus vísceras acechaba los renglones de las columnas de un periódico semanal a golpe de palabras con cachirulo, y con su lápiz afilado de ironía y el sarcasmo de aquel que se siente herido, no dejaba lugar a la indiferencia del lector.

Tiempo después conocí a Víctor Guíu.  El color negro de sus prendas era un acicate para su verborrea, como si se ocultaran en una sombra todos los silencios que llevaba dentro.  No dejaba de hablar.  Le escuché azotando el tedio de una tarde otoñal, entre barras de bar y sueños de letras, entre los huecos de un par de versos que los sorbos de una copa dejaron.

Entre y patilla y patilla no podría haber más ideas, ideas que se mordían así mismas, como un dance caníbal acelerado.  La utopía abanderaba lo que no tardando mucho fue tomando forma. 

La cultura se hace desde el secarral,  hubiera dicho, y así, comenzamos una amistad a cuatro bandas: Víctor Guiu, El Mestizo, Domingo Saturio y yo. Compartimos folios en honor a Dadá, arreglamos nuestra tierra hasta dejarla como está, cercamos el mar en la Estanca y comenzamos aquel Diario de guerra que día a día fue haciéndose hasta que las tropas de Bush entraron en Bagdag.

Conocimos a otros, que como nosotros dejaban escapar el tiempo en endecasílabos abstractos formando “Másquepapel”. 

Víctor nunca será aquel que afila un cuchillo de madera para cortar las cañas del río. En sus versos de botella rota, una voz rebelde agita los sentimientos y los desgarra violentamente, como quien vence a la rabia hasta deslizarla en palabras, en unas palabras afiladas con el atrevimiento de un joven que no puede callar.

Rima y métrica son dos instantes bajo la sombra de un olivo, un ribazo a la ladera de un río seco. La vida es la conversación de dos abuelos sentados en un banco de un pueblo justificando los años en los recuerdos, diría él.   Su poesía se aleja del estereotipo.  Su atrevimiento se bañaría en el de los poetas puros con un estilo que sin casar con las diferentes vertientes actuales, hacen aflorar una voz propia, una voz que lanza al desespero su primer grito directamente del corazón al papel.

FELICIDADES MESTIZO

Los cumpleaños son agrios y dulces, más agrios que otra cosa. Se acabaron los cumpleaños dulces (dijo el endocrino)

Reflejan la edad, pero también el desamparo y la inocencia. Es como si todo el mundo escuchase tu voz pero sin analizar su fondo insulso. Deberíamos de escuchar más, y vocear menos, aunque eso es difícil para los que somos algo voceras.

 Hoy el Mestizo cumple 29 años. Felices algunos.

 En 29 años algo se ha podido hacer. Y para hacer algo bueno siempre hay que hacer diez cosas malas. Yo no se si buenas o malas, pero se intenta cambiar tu pequeño mundo, aunque algunas veces te des cuenta que, después de intentar cambiarlo, se vuelve en contra por no cuidarlo como se debiera.

 

El Mestizo cumple 29, aunque no es el mejor día del año. Miércoles, trabajo y desilusión.

 

El futuro nos espera con grandes veranos. Las bombas caen en los barrios pobres. Los políticos hacen caso omiso salvo de sus poderes y remilgadas letanías de pelotas estúpidos.

 

Así son las cosas, y así se las hemos contado.

 

Somos años, uno detrás de otro, evitando ser meses, días u horas de lucha.

 

Somos años estúpidos que se convierten en hipócritas posiciones sociales. Somos años tristes de añoranzas alegres.

 

Somos gentes y desastre, sociedad y estampida...

CUANDO LA SOLEDAD TE COME...

Cuando la soledad te come las entrañas,

Cuando nadie sabe tu desazón, tu angustia sin final...

 

Entonces te necesito,

y entonces te proclaman las ínsulas de los sueños.

 

Cuando la soledad te come,

te comen el corazón.

Cuando la amargura aprieta,

resume viñetas sin papel en tus ideales pesadillas.

 

Entonces te necesito.

 

Cuando la añoranza quiere ser hoy, y no añora, redime y dulcifica...

 

Entonces te necesito.

 

Cuando la soledad te come...

 

Cuando la soledad te come te comen el corazón...

 

EL MAESTRAZGO... PAISAJE LITERARIO

 “las muelas altas…donde la Mujer viste el blanco luto del invierno,donde la nieve recrece el gigante pulcro, del frío sentido,del llanto y su generación de gentes despachadas. Y un fragor regreso en la masada alta,en el bajo molino de paramera inexistente,en la ermita polida de antiguas brumas,o la perdida estampa del viento cortante. El sol brillay el paisaje,se muestra verde en el verdor,y pardo en la noche cerrada…” Víctor Guíu