Mi amiga Ana, cuidadora de esencias culturales de su propia disconformidad, me envía uno de sus poemas. Que no nos cunda, hagamos pensando sin deshacer pensamiento.
MICROPOEMA CANIBAL
Y esa tarde
de sol
y café amargo
"A" lo perdió todo:
los papeles,
los estribos
y la compostura.
De nada sirvieron
aquellos chapines puntiagudos
que se había calzado
para espolear tibiezas.
Las pupilas verdes,
definitivamente verdes
de "I"
se la comieron viva.
Y no quedó nada.
Ni las migas.
Yo no quise ser famoso.
Ni siquiera pretendía cambiar mi mundo.
Mi objetivo era: hacer del mundo un lugar más feliz, más alegre, más surreal.
Y aunque no conseguí ser yo, ni siquiera pude cambiar el mundo.
Y, perdido, en un tiempo pausado y frágil, decidí dar un paso delante de mi sueño.
Y, perdido, te veía de reojo como un resplandor.
Y así pasaban los años, sumergido en la desazón autoexigente de un pelele., de un muñeco de trapo.
No quiero cambiar mi oscuridad por el sol, por un sinsabor dulce.
Prefiero luchar ante mi muerte, cuando venga, teniendo tu cuerpo suave viviendo a mi lado, sin que te vayas y me dejes, sin que te dejes y me vayas.
Mi objetivo es hacer del mundo un lugar más feliz.
Soy un alienígena sin patria.
Mi mundo sólo eres tú, aquel pequeño lugar que quiero.
"Plúmbeo azul, soliloquio pétreo, verde cima...
Abrazadas tierras de esos míos lugares,
enmarcadas gentes que remeran y quedan,
rasgos ocres... y paradas bellas.
Encuentros, acontecidos,
quijotescas figuras y Sanchos grotescos,
de báculos trasnochados.
Ínsulas de olvidos
...y esperanzas de noveladas aventuras de futuro."
"Cuando llora la nube pasajera,
sonría el paisaje duradero,
sonría el árbol caduco o la flor perenne,
sonría al raso el animal breve,
sonría sabia la barquichuela indómita
y ría el río, risueños y roncos rebollares,
de ríos que rían, risas querrían,
radiantes de raudos rápidos,
resueltos mares, de cielos, que rojizos suaves
rocían al río,
mañana,
temprano."
"Yo sólo marqué en el sendero,
las tantas y tantas horas regaladas,
regalándome atardeceres, suspiros,
olores descriptivos de sapiencia,
Yo sólo marqué el sendero
y alejándome,
traicionero,
desperté a la aurora.
Y quise girarme,
no quise marchar sin verte,
pero en la escarpada oquedad,
encontré tus versos escritos en el cielo."
"La sombra que recoge,
umbrías pardas,
enhiestas cumbres,
morrones que mecen
su pétrea mirada,
al compás de la brisa que emerge.
El tiempo quiere ser sombra,
umbría parda,
solana austera,
suspiro canto
Marzo ambiguo que quiere,
y trae primavera,
austero macho
que encabrita la cumbre..."
"Contemplo el vuelo fugaz del horizonte,
la eterna y brisa aurora,
y el malva atardecer de florido ardor,
y la pausa consejera que anuncia
el esparvero inmóvil vigilante."
Desde mi atalaya espero,
primaveras,
venidas a menos.
El susurro sólo es aire fresco..."
"La transparencia de sus aguas y cielos,
al despertar la mañana ventosa,
y el manantial oculto,
con su acompasado goteo secular.
Del ganado sonriente a la densa niebla,
pasando por razias de vientos levantinos,
a la golosa miel,
y el queso cervantino.
Sonrían al alba los espectros antiguos.
Paseen memorias al zurcir cansino.
Repasen herraduras de caminos,
voluptosas nubes de blanco lecho.
Golpeen los cielos las viejas espadas.
Saluden y vean,
conversen y beban,
que del espíritu añejo me ofrecen, l
as dulces veladas de tus rafes,
escarpe orondo de amables revolanderas."
"Los calibos de San Antón crepitan,
y el aleteo solemne de Helios en su carro,
(la niebla queda, espesa, allí donde la sierra se hace gente)
esperando ansiosos mantener calor en frío Enero"
"Se cubrió, como algodón,
La nube fue horizonte durante días..."
"Anda despacio,
que el cielo,
plomizo...
cae cansino,
por la vaguada..."
A los que esperamos, por encima de la cansina memoria de los que piensan que los versos no se convierten en realidad, por encima de la hipocresía de este mundo...
"Cómo una cabra fibrosa,
escalante por cumbres,
que amenazan tormentas
o frío que llegara.
Segundón soy de tu cumbre altanera,
me quedó y vuelvo
... porque nunca marché."
Canción melódica en clave de Sol
(Al Creador, si es que escucha)
a aquellos que desandaron la juerga en noches cerradas y curvas abiertas
¿Quién inventó el caucho?
no se, quedo pegado en líneas paralelas.
Amanecía el sol,
más bien callaba,
y dormía la luna,
su singular omisión.
Cruzaba pues tangente el caucho
la sinuosa sierpe aglomerada.
Toda la noche canto en semifusas.
Todo el camino, en semifusa andado.
Y la solfa sintió, sin estruendo,
la sirga acelerada.
El pentagrama sólo es papel en esta historia.
Y la historia es onda,
como el aire y el perdón.
Se escucha, no se lee.
El pentagrama lo inventó un sordo.
Pentagramo pasaba coca en el bar de la esquina.
.......................................
La muerte es paralela y se apaga.
Pero el sol intangible acapara,
enciende el círculo,
asoma el habla.
A ver quién sonríe si el claxon llama.
Que baje el Creador,
le escupiré a la cara.
O mejor le espero,
¡qué se yo!.
Pero que venga,
le escupiré a la cara,
lo juro, no es broma,
le escupiré a la cara.
......................................
La extremadura es silencio atroz
que no habla.
Me cobije en olivar sombrío,
pardo, goloso y frío.
Y entonces,
¿Quién habla?
¿Cómo siendo muerto?
O sólo el llanto acompaña la melodía eterna.
Pero la música, sin embargo,
siguió.
Buscas la vertiente moribunda,
y viviendo encuentras la muerte esperada.
No quiero pensarte Creador.
Quiero que escuches Creador,
en la barra, la melodía en sol,
orgulloso, encima de la niebla escarchada
"Hoy no me sale ningún poema que regalar, no puedo escribir.
No adoro esta melancolía.
Me come un poco por dentro.
Pero adoro los ojos que me siguen atrapando.
Siento el calor en mi pecho,
en la noche,
al amanecer,
cuando los pájaros resuenan por mi ventana,
o cuando la lluvia cae en el metálico atardecer de las escaleras de mi terraza.
Hoy no me sale ningún poema que regalar.
Aunque oigo la voz, y me llama,
envuelta en la sábana blanca de nuestra esperanza.
Y escucho el suspiro ronco,
mientras me fumo un cigarro y mi espíritu se evapora con las volutas del humo,
que salen a la calle iluminada de luz tenue,
de tenues recuerdos de infancia que hoy se hacen mayores.
Otra vez a tu lado.
Hoy no me sale ningún poema que regalar.
Regalo mis recuerdos y mis besos.
Regalo mi maltrecho sentir de años.
Me regalo, no soy nadie,
mestizaje de culturas, dolores, perdones y amores
que hoy no responden a ningún nombre."
Huir de tus besos y de mis versos es huir de las palabras…
Y las palabras son finas ataduras que nos llevan al más allá.
Me escribe mi amigo Sergio Grao desde Barcelona. Como es él. Único. Los mejores poetas y pensadores están en su mundo normal de anormalidad, esperando vivir cien años sin que nadie les conozca. Los mejores siempre están con los suyos, con la gente y con la calle.
Sergio es de los mejores, sin duda. Cuando pasan un par de meses nos cariñamos de versos y nos escribimos algo, o nos preguntamos que tal, sin necesidad de obtener respuesta. Después quedamos poco, porque lo poco, en este país de pocos, siempre se convierte en mucho. Yo le escribo poemas de insulina y él me contesta con versos y lágrimas de vodka con limón.
En este mundo que corre, que salta, que asquea tantas veces, los privilegiados intentamos hacer algo sin hacer verdaderamente nada. Los privilegiados consumimos, luego existimos. Los privilegiados tomamos partido por el interés y por lo que algunos llaman, desprestigiada cordura.
Los versos son escape a la locura, que es la vida del Todos. Y no es feliz el loco, sino el cuerdo que asume lo que venga con lánguido malestar.
Viva la locura; diría el cuerdo abominable, si conociera el perdón.
Y el poeta revienta de anormalidad tras su jaula ensangrentada. Y escribe, ya sea desde las atalayas absortas de las altas sierras del Maestrazgo, ya sea desde la oscuridad de calles mayores, ya sea desde la apariencia etílica de nuestro gran compañero, el bar.
Lo curioso es que todo el mundo escribe para que le lean, para que le sientan y abrir así su corazón y sus tripas, o hacer de tripas corazón en su cabeza. Todavía nos quedan los blogs, rincones alcahuetes del que quiere buscar otras formas auténticas de decir la nada o de gritarlo todo. Repasar los cientos de blogs de nuestras gentes es descubrir un mundo nuevo, donde cada uno hace sin importarle las consecuencias (o si), donde la libertad es más pura que en las calles y en las hipócritas verbenas y operetas de nuestro alrededor. No dar explicaciones a nadie y abrirse al mundo. Aún así, a veces, nos podemos preguntar que quién nos leerá. Si nos leerán sólo nuestros vicios autocomplacientes. Si nos leerán los hados traicioneros de nuestros destinos. O la madre acongojada. O el estúpido inocente de nuestros sueños. ¿Quién sabe?.
Supongo que Antonio Fernández Molina tiene más razón que un santo cuando dice eso de:
"Sería ridícula una manifestación de poetas,
pidiendo aumento de lectores."
Seguramente, sería ridícula. No seáis correctos, y que os entren todas las moscas del mundo en vuestra boca abierta.
"porque del alma y los suspiros,
se arma el vencido corazón,
de tenerte apresada, entre mis brazos..
porque del alma y los suspiros,
al aire inquieto sonríe,
el sonido de tus montes,
y de tus vientos..."
Los poetas no van al cielo, es más, no creen en el cielo. El cielo es algo inventado que nunca se ha sabido dónde está. Le pasa algo parecido al infierno, pero este se nos muestra más cercano, más real, más tangible... El infierno son los momentos difíciles de la vida, de la ilusión, del desespero.
Cuando al Papa Juan Pablo II le dio por decir que eso del infierno era una patraña, me acordaba del sufrimiento, de la violencia, de las guerras... Qué mejor infierno. El mundo sólo ofrece frustación, desesperanza. Y nosotros somos privilegiados.
Y aún así, hasta los habitantes intrascendentes, conformistas, del primer mundo, tenemos nuestros infiernos particulares.
Quizás el infierno de los poetas sea el mero hecho de ser poetas. La poesía, desgasta, mata, se mete en los adentros de las personas que profesan su religión. En el mundo de lo individual, del dinero, del conformismo, escribir es como morir en vida. El poeta abre su pecho, su corazón, su cabeza, y la escribe en forma de versos, en forma de vida, al infinito. A través de un libro, de una nota, de un poema de amor, de un blog... El poeta se muestra tal cual, para aquellos que quieren saber quién es. Y a veces el poeta enamora, atrae... Debe de ser otra maldición, porque a veces esto amarga más que un dulce (que se lo pregunten a los poetas diabéticos).
Porque la eterna misión del poeta errante es buscar, buscar entre la vida aquello que siempre busca. Pero un poeta ofrece cabeza y corazón. Poco más puede ofrecer. Y en un mundo de incomprensión generalizada, donde las rebajas son noticia, donde es más importante que se suspenda el Dakar, que Raúl tenga una distensión de ligamento, a que mueran las personas por sus ideas en cualquier rincón del mundo; en ese mundo, en ese mundo siempre habrá sufrimiento interior para que los que no sabemos muy bien cómo coño arreglarlo.
La ilusión del poeta siempre es el amor. Y aún así se sufre, se descontrola. Porque el amor verdadero siempre es el difícil. Porque el amor verdadero es aquel que busca la persona correcta aunque el camino se convierta en una auténtica aventura vital.
Porque el amor y la poesía van de la mano, y todo es complicado. Porque no hay mas sufrimiento que el dolor del amor, el poema del enamorado. Porque ahí es donde el poeta muestra su verdadero infierno. Allí es donde uno se abre al mundo, se abre a la persona que quiere, a la que desea. Y entonces no hay vuelta atrás. Ya está todo vendido. Ya te has vendido. Has vendido tu alma, lo que más quieres, para encontrar en tu regazo la aventura de la vida.
¿Porqué todo es tan complidado?. Seguramente lo hacemos complicado, inexplorable. Pero así son los poemas, versos que quieren ser leídos, que quieren ser comprendidos. Y así es el amor, la mayor virtud del hombre, la que nos atrapa y hiere, nos congela y nos odia a la vez.
No quería escribir las líneas más tristes en este día, pero me lo pide el alma. Porque el mayor infierno es escribir, deconstruir la vida de uno y colgarla en una red de redes, esperando que nadie te huya, que cada uno valore lo que puede dar.
Yo sólo os doy mi vida en forma de letras. Yo no tengo nada sino mis versos. Yo no soy nada, y aún así espero la felicidad, te espero a ti, huyendo del pesado infierno de los poetas.
Las frías mañanas recogen en tu esencia nuestra aventura del quehacer diario. El paseo frío, la clave serena del momento, la inercia del paso...
Somos hijos del país de la niebla. Así comenzaba nuestra canción de invierno. Bienvenidos a la tardanza del sol. Y la niebla que espesa crea el paisaje húmedo de nuestra memoria de niños. De las grandes heladas, de los chiripiteles de acequias antiguas, del beso de la madre y el abrazo del niño.
No presumas de paisaje tan sólo, respétalo y navega por las atenuadas figuras que vivimos... en el país de la niebla.
Todo el mundo desea contar con las sombras majestuosas que guien sus amores platónicos e imposibles. Porque lo imposible sólo ocurre en los sueños, y los sueños, sueños son...
"Son las mañanas ,
de tristes reflejos,
las que empapan las virtudes,
los secretos rincones,
las innombrables pasiones,
los sensuales movimientos,
de la noche y de tu pelo..."